Les clowns

Clown triste

Sur la piste,
Entouré du public,
Il regarde petits et grands,
Tous avec leurs yeux d’enfant,
Un sourire sur les lèvres.
Ils attendent impatients,
Que commence son spectacle.
Dans son costume à carreaux trop grand,
Une boule rouge, en guise de nez...
Au milieu de la piste,
Figé,
Le clown est là,
Avec son regard triste.
Personne ne peut imaginer,
A quel point son coeur est gris, ses pensées teintées de noir.
Ce soir, ils sont ici pour rire,
Ici pour oublier.
Difficile pour lui, de faire semblant.
Alors, qu’il croule sous les applaudissements,
Son coeur s’emballe,
Des larmes coulent sur son visage peint.
Invisibles et muettes de tous sentiments.
Rien ne doît paraître,
Surtout pas son chagrin.
Il trompe tout son monde,
Avec ses pirouettes et galipettes.
Son corps est épuisé,
Mais n’est-il pas le marchand de rêves ?
Le marchand de rires ?
Celui que l’on fête ?
Ne serait-il pas inconvenant pour son public,
D’arrêter là maintenant ?
Des phrases résonnent dans sa tête :
On a rien pu faire, on a tout essayé, nous sommes désolés.
Il continue son tour de piste,
Il n’est plus le clown triste,
Il doit ruser pour ne pas hurler !
Ses gestes sont saccadés, comme son coeur cassé.
Il retient ses sanglots,
Au plus profond de sa poitrine.
Sauver les apparences...
Courageusement, il fait rire.
Personne, ce soir ne s’est douté,
Que son fils s’est tué !