DOUCE 

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Je suis la nuit

Elle est le jour

Je suis l’ennui

Elle est l’amour

Je suis la pluie

Elle est beaux jours.

Je suis tristesse

Elle est enchanteresse

Je suis maladresse

Elle est sagesse

Je suis faiblesse

Elle est forteresse.

Je suis la poésie

Elle est l’inspiration

Je suis endolorie

Elle est affection.

Je suis mélodie

Elle est admiration.

Je suis nostalgie

Elle est douceur

Je suis son amie

Elle est le bonheur.

Elle est toute douce

   MA DOUCE…

Clément keusser

A George Sand (V)

Alfred de Musset

Toi qui me l’as appris, tu ne t’en souviens plus

De tout ce que mon coeur renfermait de tendresse,

Quand, dans nuit profonde, ô ma belle maîtresse,

Je venais en pleurant tomber dans tes bras nus !

La mémoire en est morte, un jour te l’a ravie

Et cet amour si doux, qui faisait sur la vie

Glisser dans un baiser nos deux coeurs confondus,

Toi qui me l’as appris, tu ne t’en souviens plus.

Alfred de Musset

À l’Amie

Renée Vivien

Dans tes yeux les clartés trop brutales s’émoussent.

Ton front lisse, pareil à l’éclatant vélin,

Que l’écarlate et l’or de l’image éclaboussent,

Brûle de reflets roux ton regard opalin.

Ton visage a pour moi le charme des fleurs mortes,

Et le souffle appauvri des lys que tu m’apportes

Monte vers tes langueurs du soleil au déclin.

Fuyons, Sérénité de mes heures meurtries,

Au fond du crépuscule infructueux et las.

Dans l’enveloppement des vapeurs attendries,

Dans le soir énerve, je te dirai très bas.

Ce que fut la beauté de la Maîtresse unique…

Ah ! cet âpre parfum, cette amère musique

Des bonheurs accablés qui ne reviendront pas !

Ainsi nous troublerons longtemps la paix des cendres.

Je te dirai des mots de passion, et toi,

Le rêve ailleurs, longtemps, de tes vagues yeux tendres,

Tu suivras ton passé de souffrance et d’effroi.

Ta voix aura le chant des lentes litanies

Où sanglote l’écho des plaintes infinies,

Et ton âme, l’essor douloureux de la Foi.

Renée Vivien, Études et Préludes

En Hiver

Chloe Douglas

A chaque fois que la neige tombe,

Je crois voir un ange sur un fil transparent.

La danse de cette délicate créature est différente

chaque fois.

Toute sa blancheur, pure et brillante,

nous entoure, il semble, pour toujours.

La pure et fine Blanche Neige,

empreintée de soleils et de lunes,

n’a pas pu voir les hommes emportés

par le vent.

Cette fée de l’hiver n’a pas sentit l’odeur

de la guerre.

Elle n’a pas eu le moment de réflechir.

Mais elle sait que son cœur, pur et jeune,

est rempli de rêves et de rimes

qu’elle n’a pas encore exprimés.

Elle commence une nouvelle année 

avec un frisson du Nord dans le corps.

Chloe Douglas, 2010

C'est Noël 

Nous entrons dans une ère de fête

Chansons, Cotillons et poèmes

De novembre jusqu'à la St Sylvestre

Chansons, cotillons et poèmes

Les yeux des enfants se remplissent de rêves

Chansons, cotillons et poèmes

Que de voeux, désirs et promesses

Chansons, cotillons et poèmes

Murmurés, susurrés sous l'ivresse

Chansons, cotillons et poèmes

D'une douce période qui est celle des fêtes

Chansons, cotillons et poèmes

Toute cette euphorie ne doit pas faire disparaître

Chansons, cotillons et poèmes

Pensées, Amour et Tendresse

Chansons, cotillons et poèmes

Pour tout ceux qui souffrent et qui peinent

Chansons, cotillons et poèmes.

 Nadine Viste.

 Hiver 

La grande plaine est blanche, immobile et sans voix.

Pas un bruit, pas un son; toute vie est éteinte.

Mais on entend parfois, comme une morne plainte,

Quelque chien sans abri qui hurle au coin d'un bois.

Plus de chansons dans l'air, sous nos pieds plus de chaumes.

L'hiver s'est abattu sur toute floraison;

Des arbres dépouillés dressent à l'horizon

Leurs squelettes blanchis ainsi que des fantômes.

La lune est large et pâle et semble se hâter.

On dirait qu'elle a froid dans le grand ciel austère.

De son morne regard elle parcourt la terre,

Et, voyant tout désert, s'empresse à nous quitter.

Et froids tombent sur nous les rayons qu'elle darde,

Fantastiques lueurs qu'elle s'en va semant;

Et la neige s'éclaire au loin, sinistrement,

Aux étranges reflets de la clarté blafarde.

Oh ! la terrible nuit pour les petits oiseaux !

Un vent glacé frissonne et court par les allées;

Eux, n'ayant plus l'asile ombragé des berceaux,

Ne peuvent pas dormir sur leurs pattes gelées.

Dans les grands arbres nus que couvre le verglas

Ils sont là, tout tremblants, sans rien qui les protège;

De leur œil inquiet ils regardent la neige,

Attendant jusqu'au jour la nuit qui ne vient pas.

Guy de Maupassant.

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À deux beaux yeux.

Recueil : La comédie de la mort (1838)

Vous avez un regard singulier et charmant ;

Comme la lune au fond du lac qui la reflète,

Votre prunelle, où brille une humide paillette,

Au coin de vos doux yeux roule languissamment ;

Ils semblent avoir pris ses feux au diamant ;

Ils sont de plus belle eau qu'une perle parfaite,

Et vos grands cils émus, de leur aile inquiète,

Ne voilent qu'à demi leur vif rayonnement.

Mille petits amours, à leur miroir de flamme,

Se viennent regarder et s'y trouvent plus beaux,

Et les désirs y vont rallumer leurs flambeaux.

Ils sont si transparents,

qu'ils laissent voir votre âme,

Comme une fleur céleste au calice idéal

Que l'on apercevrait à travers un cristal.

Théophile Gautier (1811-1872)

Pourquoi ne voit-on jamais le Père Noël ? se demandent les enfants.

- On ne le voit jamais à la télévision, on ne l'entend jamais à la radio, et dans les rues il n'y a que des faux Pères Noël ! se plaignent-ils.

- Oui, pourquoi ? Parce que le Père Noël est un grand timide. Il essaie par tous les moyens d'éviter les regards : il porte de grandes bottes pour se cacher, il porte un bel habit rouge car lorsqu'il rougit, c'est plus joli.

Et surtout, il attend que la nuit soit bien noire pour aller porter les cadeaux.

Quelques jours avant le soir de Noël, le Père Noël commence à avoir peur. II se ronge les ongles, il n'a plus faim, il a mal au ventre et il finit par s'enfermer tout seul dans sa chambre.

Les lutins essaient de le réconforter, Le lutin conteur lui raconte de belles histoires, le lutin cuisinier lui prépare un bon bol de chocolat chaud avec de bonnes tartines de pain frais. Puis, tout doucement, la nuit descend.

Les lutins l'encouragent de plus belle :

- Père Noël, il fait nuit noire, tu peux sortir, personne ne te verra.

- Père Noël, il est bien tard, tout le monde est au lit, personne ne te verra.

Alors le Père Noël rassemble tout son courage. Il monte dans son traîneau en tremblant juste un petit peu et, en parlant dans sa barbe, il dit tout doucement à ses rennes :

- En avant !

Et c'est pour ça que les parents disent à leurs enfants :

- Si vous essayez de voir le Père Noël, il ne viendra plus.

                   L’écureuil et la feuille

 Un écureuil, sur la bruyère,

Se lave de la lumière.

Une feuille morte descend,

Doucement dans le vent.

Et le vent balance la feuille

Juste au-dessus de l’écureuil ;

Le vent attend,

pour la poser légèrement sur la bruyère,

Que l’écureuil soit remonté

Sur le chêne de la clairière

Ou il aime à se balancer

Comme une feuille de lumière.

(Maurice Carême)

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 Carême, Maurice (1899-1978),

poète belge de langue française,

auteur de Mère, dont le style, simple et musical, remporta un important succès auprès d’un public de tous âges.

Instituteur de métier, Maurice Carême resta toujours très proche de la simplicité et de la spontanéité des enfants, pour lesquels il a d’ailleurs beaucoup écrit et qui continuent à lire et à apprécier ses poèmes.

Mais cette limpidité n’est qu’une des raisons du succès de son œuvre, abondante, où il sait évoquer aussi bien les beautés naturelles de son Brabant natal que les drames d’une vie, dans une langue d’une grande musicalité : Petite Flore (1937), la Lanterne magique (1947), Semeur de rêves (1953), la Grange bleue (1961). Son chef-d’œuvre est sans doute Mère (1935), qui inspira le musicien Darius Milhaud. Il est aussi l’auteur de romans : le Martyre d’un supporter (1928), Un trou dans la tête (1964), Medua (1976).

Récompensée par de nombreux prix littéraires, illustrée par de grands artistes, mise en musique par Milhaud, Poulenc ou Carl Orff, son œuvre, de tout premier ordre, représente un équilibre parfait entre la simplicité d’une forme poétique libérée des conventions et l’expression d’une joie de vivre qui n’exclut pas une certaine gravité.

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 Les quatre bougies 

Pour soulever l’obscurité qui parfois recouvre le monde et même le cœur des hommes,

je vais préparer, Seigneur, quatre bougies et je les poserai aux quatre coins de la terre pour tout éclairer.

 La première bougie sera la lumière de mon sourire offert à tous, chaque jour, comme un cadeau, car toi, Seigneur, tu viens pour la joie de tous !

 La deuxième bougie sera la lumière de ma prière tournée vers toi, chaque jour, comme un regard, car toi, Seigneur, tu parles à chacun  dans le secret du cœur !

La troisième bougie sera la lumière de mon pardon accordé à tous, chaque jour, comme une main tendue, car toi, Seigneur, tu laves toutes les offenses des hommes !

La quatrième bougie sera la lumière de ma douceur distribuée à tous, chaque jour, comme du bon pain, car toi, Seigneur, tu donnes à chacun ton amour.

 Pour te montrer Seigneur, combien je t’attends, je vais préparer mes quatre bougies, je les allumerai une à une au long des quatre semaines de l’Avent.

Quand Noël viendra dans les maisons et les cœurs elles brilleront dans la nuit.

 Ce sera ma couronne de lumière préparée pour toi, Seigneur.

Charles Singer 

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Ci-dessus : Slide / Diapo. § Quelques images et musique § "fin de l'automne ; et l'hiver qui arrive" .

DIVERS Quand vient la fin de l’automne … L‘automne est le printemps de l’hiver [Henri de Toulouse-Lautrec] Publié parAnge Leblond

"L'automne est le printemps de l'hiver"

( Henri de Toulouse-Lautrec)

 L’été m’avait oubliée,

Je me suis réveillée Dans la magnificence

D’un jour, en septembre.

J’emprunte le chemin du temple

Sous une pluie latente

A la recherche d’un trésor

La flamboyante demeure,

Dont le sol est jonché d’or

M’offre une palette de senteurs

Un éventail de couleurs

Que l’arc-en-ciel Omniprésent a réveillé.

« Les arbres jettent l’or

De leurs feuilles

Par les fenêtres de l’automne »

(Sylvain Tesson) Nelly