Que faut-il à un simple texte pour qu'il en devienne poésie, sans doute l'humble contexte de quelques morceaux de vie. Mettre des mots sur du papier ne suffit pas pour prétendre avoir du talent, le génie espéré s'acquiert avec le temps. Les lettres dansent dans les mélodies sucrées de mon coeur, aussi éphémèrement qu'il est comblé de bonheur. De mélancolie en désespoir enfouit en mon être, je distille parfois mon mal-être. A l'image tantôt fiévreuse, tantôt noircit de mes mots, mes états d'âmes sont autant de boule de suie que de jolis cadeaux. Si écrire permet de panser, faut-il mourir pour enfin s'aimer ?? Mes douleurs se noient dans quelques paragraphes insignifiants, sans que rien ne remplace mes peurs d'antan. Toujours présentes à ma solitude, elles enflent mes habitudes.