Soyons fou, soyons poète. Si je devais comparer les mots, je les comparerais à des papillons. Ils s’envolent du crayon comme les papillons s’envolent de la fleur. Toute la beauté et la grâce réunies dans une seule chose. Ils se posent délicatement sur le papier blanc et par une certaine magie viennent virevolter au gré de ma main. Il est si doux d’écrire, de pouvoir transformer par la beauté des mots ses pensées, ses idées, sa tristesse, ses joies et ses peines. Je trouve belle cette comparaison du papillon et du crayon. La feuille de papier est telle la fleur, ou le crayon effleure la feuille tel le papillon caresse la fleur. Chaque pétale représentant une page. Si les gens prenaient le temps d’observer, d’écouter et de regarder qu’il serait beau le monde. Peu de personne voit la magie de la vie, peu de personne ont cette étincelle dans les yeux en voyant un papillon , en écoutant le chant d’un oiseau ou en regardant une fleur. J’aime m’allonger dans l’herbe et regarder les nuages, sentir le vent sur mon visage, respirer l’odeur de la terre, m’enivrer des parfums des fleurs. Toute l’innocence de la nature que l’homme perd de plus en plus. Suis-je une privilégiée de la vie ou un être simple ? Ou les deux peut-être ? Qu’il est bon de partir voguer au gré de ses pensées. Je ne me suis pas encore blasée par les choses qui m’entourent. Le jour où je le serais, je préférerais quitter ce monde. J’aimerais tellement pouvoir par l’écriture toucher le cœur des gens. Posséder ce don qui fait que lorsqu’on vous lit, la personne ressent vos peines, vos joies tout ce que vous mettez dans les mots. Nous avons tous notre jardin secret, nos désirs cachés, j’aurai souhaité être un poète, cet être qui, par la seule manière d’écrire, vous transperce le cœur, vous fait rêver ou réfléchir. Mais je ne suis pas un poète, le seul regret de ma vie je crois.