Les dernières gouttes d'eau se sont évaporées, Mais les troupeaux viennent quand même s'abreuver. Ils se regardent, ils n'ont pas la force d'attaquer L'instinct les conduit encore dans ce lit asséché, Où quelques-uns finiront par s'allonger et se coucher, Il n'y aura pas d'agonie, ni personne pour les réveiller. Le sol, chauffé à blanc, est comme un drap froissé Qui se fissure comme un miroir sur un parquet ciré, L'argile raidie s'est complètement retournée Comme les copeaux de bois d'un rabot affûté, Comme des morceaux de chocolat par milliers, Ils crissent sous les pieds comme une outre éclatée. La rivière a disparu, les carcasses se sont amoncelées, Dans le ciel, les vautours ne cessent de tournoyer, La table est mise, il n'est plus besoin de payer Les squelettes qui n'ont pas été emportés, Vont sans doute mourir une deuxième fois noyés, Quand, Les premières gouttes d'eau vont à nouveau tomber.