Moi qui me suis égaré dans le brouillard ,dans cette montagne profonde, loin de tout chemin qui me conduirait à l'orée des tourments, comme un vagabond qui erre dans cette nuit folle sans vent, a guetter la moindre clarté dans l'espoir d'un autre monde. Cela fait longtemps que les jours heureux ont perdu la partie, encore plus de faussaires et de simagrées dans le brouillard, d'un hiver chaud à ce long automne triste sans fard, quelle fleur d'amour pourrai bien y survivre qui soit pas une ortie? Les éboueurs de l'oubli ont mal fait leur travail, partout des vies brisées et sur ce chemin trop d'âmes mortes, même le grand vent du nord ne balaie plus devant ma porte, mais crée un chapelet d'air en s'engouffrant dans le soupirail. On me dit que les saisons préfacent la douceur de l'automne, quand je repense aux précipices qui ont jonché le chemin de cet automne , quelle sera donc la couleur des rigueurs des années a venirs?