Artificielle, la beauté que reflète mon miroir, elle me renvoie une image trop déformée, les rides burinées par l'ombre mouvante du soir sculptent les contours de mes yeux en obscurité. Comme s'ils étaient animés pour émouvoir, apparait au croisement des cils ,un ruisselet, creusé par l'orage qui gronde dans le noir, et qui noie mes joues de ses tristes pensées. Certains jours je ne reconnais plus mon visage, je le regarde, en oubliant qu'il m'appartient , j'entrevois peu de douceur et mauvais présages , est-ce ainsi que le temps le pétrit de la couleur chagrin? Que se passe-t'il dans ma tête , que des longs silences?

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