Il pleut des larmes pourpres, sur mon rivage ,des gouttes d'encre rouge, au clair de ma plume écorchée. L'étincelle au souffle incendiaire, noircit la toile de mon horizon, d'un trait brûlant de lumière, où l'amour n'est plus qu'illusion. L'ombre revient sur un soupir, au creux de mon être solitaire, dans les trames du souvenir, d'une destinée bien passagère.

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