A la pointe du pinceau j ’ai essayé de recrée la vie, ce qu’il y a de plus beau comme j’en avais envie. Mais le pinceau chargé a laissé des pâtés et brouillé les couleurs sur ma feuille trempée de désirs et de sueurs. Le temps s’en est allé, les teintes ont pâlies, les couleurs ont séchée, le papier s’est raidi,et il ne reste rien .Pas une trace de vie. Pas une once de joie.Du vide à l’infini, un désert qui me broie...

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