Ces plaisirs enfantins qui fondent en larmes, où les cieux de nos étés fléchissent nos sursis. Ces esprits anodins qui chutent, s'enflamment, quand le blanc des nuages recouvrent nos nuits. Ces flocons d'encre qui s'aveuglent de charmes, lors de nos jours inaboutis de miel et d'envie. Tout cele se perd dans les flammes d'une neige sans vie

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