Ces bouts de chemins fourrés de lassitude et martelés de plâtres. Ces arbres au bras fragilement dressés, et étrangement verdâtres. Ces nuages qui broutent le bleu du ciel et ces abeilles qui ne fabriquent plus de miel. Cette chanson que le vent me compose et cette amertume qui veut que je me décompose en petites particules de poésie et de prose. En fait, ce n’est que l’encre qui me propose de ne penser qu’au poids qui s’entrepose sur mes frêles épaules et qui annonce: L’arrivée des cavaliers de l’arthrose.

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