J’ai raturé ces pages de mes entrailles et ma rage .De mes tortures et mes peines. Combien de syllabes jetées. De mots griffonnés en noir. Ces recueils, à mon cœur menottés sont écrits sans espoir. Je reste debout sur ta tombe sans savoir quand viendra l’heure de l’hécatombe ou l’Ange de la mort me prendra. Des rimes en plein désert d’une sombritude nécessaire pour retranscrire mes viscères .Une poésie enragée .Une littérature dérangée qui finira aux oubliettes

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