Mon pays ce n'est pas un pays, c'est l'hiver.Mon jardin ce n'est pas un jardin, c'est la plaine.Mon chemin ce n'est pas un chemin, c'est la neige. Dans le silence de l'hiver, je veux revoir mes maitres, entre le cristal et le verre où viennent se poser les anges. Sur la musique du silence, dansent, dansent les flocons blancs qui se balancent et qui s'en vont tisser une douce couverture.

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