Elle est là, elle attend que passe la vie, que passe le temps assise dans ce fauteuil, face à la fenêtre d’où l’on voit un coin de ciel bleu apparaître avec pour ligne d’horizon les toits de tuiles, de mousses parsemées. Elle caresse un petit chat entrain de ronronner posé sur ses genoux, se prélassant, bienheureux ,aimant sentir cette main courir sur son poil soyeux .L’on entend, presque effacé, le tic-tac de l'horloge égrenant les secondes de son cadran qui la toise, et de son balancier faisant son pas de deux, Claquant de façon régulière les moments fastidieux. Elle est là, elle attend .Vivant son ennui, vivant dans l’instant. Attendant qu’à la porte, l’on frappe peut être pour appeler la solitude à disparaître .Mais rien ne bouge et rien ne change dans la continuité. À attendre du matin qu’elle se lève jusqu’au soir du coucher, que passe la vie, que passe l’isolement .Elle est là, elle attend revivant avec mélancolie sa jeunesse. Attendant avec sursis que finisse sa vieillesse. Regardant passer à sa fenêtre les saisons d’une nature qui se plaît à mourir et à renaître .Marquant au coin de ses yeux, les sillons des ans passés