Je suis un petit bout de papier avec le vent comme messager. J’entretiens l’espoir de celui qui m’a écrit un soir. Emporté par un tourbillon,aussi haut qu’un avion je m’envole et frivole sans toucher le sol. Eviter les piques des ramasseurs bucoliques,j’effectue des loopings en attendant de trouver la personne digne.L'hiver entre les feuilles mortes, moi le papier qui colporte,voyageant entre les gouttes pour être encore libre au mois d’août,en attendant le printemps et les beaux jours arrivant . Il me reste du chemin. Attendre un temps clément pour prendre le bon vent. Mais épris d’impatience j’ai quitté la pièce par imprudence. Pris dans la glace mon message s’efface. L’hiver m’a attrapé. Je ne suis plus qu’un vulgaire papier sans signification