J’ai parcouru le livre mauve de ma vie jusqu’à aujourd’hui. Chaque page tournée représente un jour et une nuit Pendant laquelle je rêve sans savoir vraiment où je suis. Peut-être dans un monde qui sans cesse me poursuit ? Je me demande parfois si ce n’est pas la suite de mon livre? Comme si l’inconscient savait à l’avance ce qui va suivre. Réveillé, Je n’arrive pas à tourner les pages des lendemains. Elles existent, mais impossible de les saisir avec les mains. Comme c’est étrange, le futur est presque à ma portée. Tout est écrit à l’avance sans que je puisse me transporter Vers ma destinée, il me manque un sens qui dépasse le présent. Pourtant c’est quand même bien une succession d’instants qui s’ajoutent au fur et à mesure de mon vivant fuyant Le passé suivant une vitesse équivalente aux mouvements. Cet ordre insondable du temps me laisse pantois et sans mots. Ce livre est à moi, c’est un don du ciel qui m’en a fait cadeau.