Il y a des jardins secrets qui, timides, se cachent de tous, d’autres bien plus hardis qui vivent au grand jour. Et puis il y a ceux qui se recueillent, qui aiment vivre au calme… Ces jardins ni fermés ni ouverts, qui invitent avec délicatesse. Ceux dont il faut, pour s’y promener quasi religieusement, franchir la grille en la refermant derrière soi, la voix pas plus haute que le murmure de ses gonds, faisant bien attention où l’on pose les pieds pour ne rien écraser, où l’on pose les yeux pour ne rien déranger… Cadeaux de promenades, jardins cathédrales et musées, véritables petits univers pleins d’humilité, qui racontent l’histoire de leurs murets de pierres, de cette vieille vieille terre, du soleil de la pluie des nuages, des étés des hivers, de la source, de la gourgue et du vieil arrosoir, et puis tous les tendres secrets de leur patient jardinier, chef d’orchestre de leurs symphonies, leur peintre et leur sculpteur, leur berger de l’âme