Je ne sais rien de tes jeunes années. Je t’ai connue à plus de soixante-dix printemps. Lorsque tu m’as quittée, je venais d’avoir quinze ans ans. Étais-tu une jeune fille rieuse et rêveuse ? Une solitaire perdue dans la couture des robes de fête ? Ou déjà femme de tête, prête à affronter les bourrasques de la vie ? Je ferme les yeux et me souviens de tes doigts agiles sur l’ouvrage, de tes yeux sombres qu’une étincelle de sourire illuminait parfois. Dans ma mémoire, flotte encore le parfum des bonbons a la menthe. Je nous revois. Tu me racontais des histoires..Ah ! Me revoilà revenue aux fragrances de l’enfance. L’automne fut ta dernière saison. Ton ultime soupir fut pour dire " j’arrive" à celui que tu avais aimé. Il est trop tard pour que je puisse mieux te connaitre. Ce soir, grand-mère, ta dernière petite-fille brode ton histoire sur le fil tendu de tes mains aux miennes.