Quand l’abeille, au printemps, confiante et charmée, Sort de la ruche et prend son vol au sein des airs, Tout l’invite et lui rit sur sa route embaumée. L’églantier berce au vent ses boutons entr’ouverts ; La clochette des prés incline avec tendresse ,Sous le regard du jour son front pâle et léger. L’abeille cède émue au désir qui la presse ; Ella aperçoit un lis et descend s’y plonger. Une fleur est pour elle une mer de délices. Dans son enchantement, du fond de cent calices. Elle sort trébuchant sous une poudre d’or. Son fardeau l’alourdit, mais elle vole encore. Une rose est là-bas qui s’ouvre et la convie ; Le soleil s’est voilé. Le tonnerre a grondé. Mais dans sa quête ardente
L’abeille n’entend rien, ne voit rien, l’imprudente !
Sur les buissons en fleur l’eau fond de toute part