Écrire c'est aussi rendre réel ce qui n'est qu'imaginaire. C'est donner naissance à une semence, qui se veut être l'essence de notre archange... Les yeux fermés, je vois cet ange, sous ma plume, il prend vie .Sur ma feuille de papier, je le laisse divaguer, a l’écoulement de mes mots, son nom prend forme. Et son visage se dévoile à mon plumage qui s'effondre, a en écrire ses moindres formes, qu'il se dessine sous mes vers, que ma plume s'en enivre à se laisser mourir. J'ai laissé trop de liberté à ma plume elle m'a créé un monde parfait mais irréel où mon bonheur coulait de source,et mon sourire égayait mon visage. Mais quand l'encre s'est mise à brûler ce monde pourtant si réel à mes yeux Avait complétement disparu... Ce qu'il en reste de cet univers de flamme, en mon être, j'en garde amèrement le souvenir, de ce que tu m'as offert puis repris par la flamme. De cette mer qui s'est consumée par ta lueur, qui m'as laissé là entre le feu et la cendre. Entre la vie et la mort, entre la joie, la tristesse et le vide. La folie d'un ange ayant perdu ses ailes, Pour devenir  celui de mes insomnies ! Toi, qui dans mon corps ne cesse de le parcourir, qui dans mon cœur ne cesse de le faire battre même le souffle coupé. Qui de mon âme ne cesse de me faire scander ton nom, même la voix mutilée à ne plus pouvoir t'appeler ! De mon plumage, je te rend hommage !