par Gilbert Bécaud

Le vent cogne les sapins

Le petit matin griffe la forêt de Pologne

Un loup qui court Le souffle court.

Solitaire il s'enfuit devant les fusils

La neige est un ghetto d'hiver

Un grand linceul Le loup est seul.

Chasseurs habillés de blanc

Chasseurs qui tuent pour passer l'temps

Avec leurs fusils infra-rouge Rouge sang.

Le vent chante vers le nord Et ça sent la mort

Dans cet enfer à moins quarante

Et comme les corbeaux Les hélicos.

L'homme n'est pas en danger

Le loup ne tue que pour manger

Les loups tuent pour ne pas mourir

Les hommes tuent pour le plaisir.

A l'instant de faire feu Ils ont dans les yeux

Des lueurs froides du Klux Klux Klan

Des carnassiers, le loup le sait.

Sur sa peau un petit point rouge

Un éclair bleu, plus rien ne bouge

Le loup est mort en point de mire

Les hommes tuent pour le plaisir.