Mon Olympe s'est construit d'imaginaire, trop ensemencé en germes salutaires, le vent qui balayait le ciel des mes ennuis, s'est un jour tu, malgré ma colère et mes cris. Ne compter pour rien, ce n'est point ma devise, donner de soi..... Écrire quelle méprise! Pour ne plus se sentir seul dans mon recoin, tel un scribe usé dont on n'a plus besoin. Se faire plus petit sans être une ombre, porter la lumière à mon côté sombre, où mon sosie se meurt, redonner de l'espoir au ♥ abandonné, comprendre et s'émouvoir, avec l'ami qui pleure en se disant joyeux, pour tricoter ce bonheur, etre la veilleuse, que l'on perçoit à peine et qui tout le temps luit, dans mes pales écrits, sans y faire trop de bruit. Si un jour la mort me cueille de sa douce main, j'aurai préparé mon épitaphe sur vélin, quand le ciel m'ouvrira grand ses portes dorées, etre de ceux dont l'âme légère flotte , même si l'absence renforce encore plus l'oubli, restera-t'il encore une trace de mes écrits? Faire du bruit aurait la même récurrence. Être pour les vivants, encore grand dans le silence. Sur mon blog restera-t'il une trace de cet écrit?