Toutes ces belles choses jamais dites, aujourd'hui m'oppressent, j'aurai tant aimer trouver les mots pour pouvoir enfin les écrire, mais leurs ombres incertaines cachent très bien ma maladresse, de ne pouvoir les coucher sur du papier sans me faire souffrir. Je cherche dans mon esprit brouillon, les mots pour qu'ils préfigurent, ton infini visage qui me sourit au loin, mon plus brûlant souvenir , il devient le seul soutien à mes mots ,le pilier de cette architecture, et depuis je n'arrive plus à construire des châteaux avec le mot avenir. Moi, qui suis resté ici, cloué sur ce sol devenu bien stérile, où je cherche une vérité dans des mots qui n'ont rien de solennels, en écrivant cette strophe provenant d'un mot trop gris dans notre ciel si bleu, ciel deviendrait un mot criminel.