Pendant qu'une de ces branches fêtait Noël dans la chaude maison, un autre bout de sa personne , creusait au vent, grelottant de toutes ses boules dans cette nuit de déraison, comme si la même sève riait et pleurait en même temps. Depuis qu'elles sont séparées, la neige arrive en ce bout de l'an, recouvre les pieds de l'une, d'un blanc linceul d'infortune, l'autre branche poudrée d'étoiles d'or et d'argent, périt lentement dans sous cette parure inopportune. Le houx se meurt ainsi ,ce n'est pas l'hiver qui creuse cet arbuste et le délabre, mais la passion de l'homme pour le chemin qui mène au ciel, ainsi il figure à côté des grands candélabres, en éclairant leurs pas de son vert et son rouge irréels, étêté en deux parties.