La mort croise l’âme, éprouvée par son temps, silencieuse. Il n’est plus envisagé d’éviter cette ombre malicieuse. Dans tous les coins dumonde, elle s’enorgueillit odieuse. Elle dérobe les bonnes consciences de force prodigieuses. Son cri strident n’attire pas qu’une idée vague pernicieuse. Ma gorge s’étrangle, non pas de sa visite si hasardeuse. C’est simplement qu’elle me refuse la gaité, savoureuse. Je ne la crains pas invisible dans la pénombre, peu audacieuse. Elle ne connaît ni le temps, ni les lieux ou frapper honteuse. C’est au retour du sacrifice, qu’elle devient la plus poreuse. Elle entraine dans un marécage de mélancolie, belliqueuse. Elle broie, ce n’ai pas elle qui choisis la dernière des danseuses. Je ne veux pas mourir pour elle, je meurs la main irrévérencieuse. Je décroche son image collée sur mes murs à la lessiveuse. Elle s’octroie des devoirs sans consistance sur ma vie malheureuse. Elle crée le décalage espérant que je m’abandonne, la vicieuse. Je ris sans me soucier de son manège, car c’est une frauduleuse.