Mes pleurs sont à moi, nul au monde ne les a comptés ni reçus, pas un oeil étranger qui sonde les désespoirs que j'ai conçus , l'être qui souffre est un mystère parmi ses frères ici-bas ; Il faut qu'il aille solitaire s'asseoir aux portes du trépas. J'irai seul et brisant ma lyre, souffrant mes maux sans les chanter ; Car je sentirai à les dire plus de douleur qu'à les porter.

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