C'est triste à mourir, une ville enveloppée de grisaille ! D'ennui morbide qui l'esprit taraude, cisaille, surtout quand on vit seul, quand on n'a pas de travail, qu'à l'orée de sa vie, on ne lui trouve rien qui vaille .Tellement il fait sombre, tellement le passé nous encombre, mais l'humain a ceci de commun : il lutte jusqu'à la dernière minute même quand dans un gouffre noir il sombre, et toujours le soleil revient, éblouissant, radieux, éclaboussant les sinistres ombres, qui meublaient de notre solitude sa secrète pénombre .Et l'on aime soudain à contempler les fleurs, a rêver de belles aventures, de joie, de bonheur, et comme au sortir d'une profonde torpeur, on sent dans ses veines, dans ses tempes, d'espoir nouveau battre son coeur