Je couds des mots en point de suture.Et de mes entrailles, je les ligaturent, avec chaque goutte de mes sanglots qui ronge un texte en brulot.Je ne fais que gouter mon effroi devant un vide qui me laisse froid.

Le poète est un homme ou une femme comme tous les autres. Il a vécu tant de moment difficile dans sa vie,il a passé la moitié de sa vie à étudier les livres saints et sacrés..il voulait comprendre les mystères de tous les mystères.

Alors si tu me demandes :" d'où te viennent tes mots ?

" Je te répondrai :"les mots sont les expressions de mes sentiments,la voix de mon coeur, les lamentations de mes tristesses,l'allégresse de mes joies"

Et tu me dira:"d'où te vienne cette sagesse ?

" Je te répondrai:"quand la vie m'avait jeté à terre à plusieurs reprises sur la plaine de mes désespoirs, quand elle m'avait secoué jusqu'à la moelle de mes os.dans ces moments là, j'ai semé des graines de mes CONNAISSANCES et de DOULEURS dans le jardin de mon âme 

Et à présent au jour de la récolte,j'en ai récolté des belles fleurs de SAGESSE

" tu me demanderas encore:"peux tu me dire ce que tu as étudié et cherché?"

Je te répondrai :"cherche au fond de Ton âme, tu aura ta réponse :"

Tu me demandera encore :"raconte moi ton parcours de la vie" Je te dirai:"là où tu n'aurais peut-être pas osé t'aventurer,je me suis osé. Là où tu aurais eu peur, moi j'avais la foi.là où tu croyais qu'il y avait de l'obscurité, j'ai creusé pour chercher la lumière..,"

D'un air surpris, tu me demandera:" quel vérité tu as découvert??" Les yeux fermés, je te répondrai :"je cherches encore mon ami/e........" Et à cet instant,tu me demandera avec hésitation :" qui es tu vraiment ?"

Avec les larmes aux yeux,je te répondrai:"je l'ignore moi-même, car je cherche encore à comprendre qui je suis.

Accordes de l'importance à tes pensées , sois en conscience de ce qu'elles attirent.....

BONNE NUIT

chaque souvenirs à sa propre bandes-son

Les mots créent des ponts invisibles, qui relient en silence les âmes sœurs, qu'importe le temps, la distance et l'absence, ce qui est présent dans leur ♥, c'est l'évidence d'un amour, au reflet de toujours

L’évolution intellectuelle devrait commencer à la naissance et s’arrêter seulement à la mort.

Ce n'est pas pour devenir écrivain qu'on écrit. C'est pour rejoindre en silence cet amour qui manque à tout amour

Un encrier pour beaucoup ne contient que quelques gouttes d'un liquide noir. Mais pour d'autres, c'est un océan, et moi je m'y noie. J'ai le vertige du papier blanc, et l'amas de mes plumes taillées sur ma table me semble parfois un buisson de formidables épines. J'ai déjà bien saigné sur ces petites broussailles-là

On parle souvent de l’enchantement des livres. On ne dit pas assez qu’il est double. Il y a l’enchantement de les lire, et il y a celui d’en parler. Tout le charme d’un Borges, c’est qu’on lit les histoires contées tout en rêvant d’autres livres encore, inventés, rêvés, fantasmagoriques. Et l’on a, l’espace de quelques pages, les deux enchantements à la fois.