Ecrire, c'est avancer mot à mot sur un fil de beauté, le fil d'un poème, d'une oeuvre, d'une histoire couchée sur un papier de soie. Ecrire, c'est avancer pas à pas, page après page, sur le chemin du livre. Le plus difficile ce n'est pas de s'élever du sol et de tenir en équilibre aidé du balancier de sa plume, sur le fil du langage. Ce n'est pas non plus d'aller tout droit, en une ligne continue parfois entrecoupée de vertiges aussi furtifs que la chute d'une virgule, ou que l'obstacle d'un point. Non, le plus difficile, pour le poète, c'est de rester continuellement sur ce fil qu'est l'écriture, de vivre chaque heure de sa vie à hauteur du rêve, de ne jamais redescendre, ne serait-ce qu'un instant, de la corde de son imaginaire. En vérité, le plus difficile, c'est de devenir le funambule du verbe.

Puisse la bonne fortune me guider dans ce doute perpétuel qu'est le voyage dans les limbes de l'écriture. Les certitudes s'écroulent comme un lambeau déchiré. Les craintes de la réalité s'installent et me persécutent l'esprit. Que me soit donné une voie à suivre sur l'ineffable destin tracé

Aujourd'hui, dans mon cahier, les choses dont nous devons nous débarrasser si nous voulons être heureux

L’insécurité. Les gens heureuxont tendance à avoir un niveau d’estime de soi extrêmement élevé. Ils acceptent ce qu’ils sont, rayonnent de confiance, étale leur fierté et dégage des ondes positives. Il n’y a aucune raison à ressentir de l’insécurité et s’il y a des choses qui vous complexent, cherchez à les modifier. C’est seulement de cette manière que vous aurez la possibilité de créer la meilleure version de vous-même

Si les hommes comprenaient mieux les dangers que comporte l'emploi de certains mots, les dictionnaires, aux devantures des librairies, seraient enveloppés d'une BANDE ROUGE: « Explosifs. A manier avec soin ».

Ma plume plonge dans l’encrier,s’étale lentement sur le papier. Mes mots effleurent doucement mon âme qui se livre librement .Mon corps ressent cette caresse. Cette douce ivresse .Mes maux s’écrivent au fur et à mesure. Soulagent toutes mes blessures. Mes émotions se mélangent tout en douceur a l’intérieur de mon cœur ,d’un geste balayé les tourments du passé. Je me sens libre. Ils me délivrent de tous maux imaginaires. De mes douleurs amères qu’aujourd’hui, je chasse avec délice et qui ne seront plus mon supplice. Ma plume se délecte de ma bonne humeur qui s’installe dans mon cœur. Ma plume danse sous mes doigts de ressentir une telle joie. Mes mots la font frémir. Elle explose sous mes mains de plaisir

L'important n'est pas de savoir lire mais de savoir ce qu'on lit, de raisonner sur ce qu'on lit, d'exercer un esprit critique sur la lecture. En dehors de cela, la lecture n'a aucun sens

A force d’écrire avec l’encre du ciel .Avec une langue qui rompt avec plumage ,a force de dire que ma page garde la stupeur d’une fenêtre ouverte, a force de prétendre que le dehors et le dedans ne sont que sur ,a force d’obstination et d’obsession d’un furieux réel, la table où j’écris est surement plus poème que mes mots

Une poésie s’écrit simplement avec des mots jetés violemment. Ceux qui sont des cris, des pleurs, de la joie, de la douceur,de l’amour, de la passion .Toutes sortes d’émotions

Je déteste cette expression simpliste... Je n'oublie rien, je ne zappe pas, je ne renouvelle pas ma vie comme si rien avant n'avait existé.... Elle est un fil continu que je tisse, je ne gomme personne... Je suis faite de tous mes souvenirs, de mes amours..... Je suis un patchwork vivant de moments de vie.... Je suis faite des autres, et chacun m'a construite ou meurtrie .. Je ne tourne pas les pages, je les écris....

Parfois, on souhaiterait ouvrir le livre de notre vie, supprimer des lignes et décider de la suite.