On veut se montrer fortes, prêtes à tout, égales à “l'homme”. Mais est-ce bien au fond ce que désire chaque femme.? Pouvoir souvent se cacher, se rouler au fond du lit comme le foetus dans le ventre de sa mère. Ah qu'il est doux notre rôle mais combien difficile. Réconforter, consoler, préparer, aimer, aider, soulager, et rire surtout ne pas montrer sa détresse. Alors vite, un petit coin rien qu'à nous, un petit répit, sans soucis. Ne plus toujours se montrer “douces” et parler de nos blessures. Notre solitude volontaire est souvent bien salutaire. Au fond de chaque femme se trouve une fleur qui bien souvent s'étiole parce que plus personne ne la voit. D'autres s'épanouissent car chaque jour sur elles de doux mots se glissent. Quoiqu'il en soit nous sommes comme ça : faibles et fortes à la fois. Être toujours sur ses gardes. Attention, on nous regarde. La conduite d'une femme est plus surveillée que celle de l'homme. Cela a toujours été et rien ne changera. Alors, on se met en “boule” et tout s'arrête pour un instant, mais pour un instant seulement car il faut repartir.

Dans nos larmes se cachent ces maux pour lesquels les mots ne suffisent plus..le ♥ qui déborde de douleur...ces petites gouttes salées roulant sur nos joues dans nos instants de souvenir..

La douleur morale est plus cuisante que la douleur physique ; l’ennui, la séparation, sont des maux capables de causer les pires ravages, même chez les personnes les plus plus fortes.

C’est toujours dans les yeux que les gens sont les plus tristes.

Les larmes n’ont pas la couleur de ceux qui pleurent, le chagrin n’a rien à voir avec le temps du mal de celui qui le ressent,et plus loin, lorsque ce moment s’éternise ,plus rien ne peut l’arréter. Faut il se dire que la nuit devient plus claire que le jour, et je garde au fond de moi cet ancre qui retient mes maux; et je lis cette page qui est ma vie, insomnie qui me détruit. Demain, peut être, bordera le jour pour toujours, à jamais sans cesse, les vents joueront de mes quêtes; avant que je ne puisse livrer bataille,parce que les larmes n’ont pas la couleurs de ceux qui font pleurer, parce que le temps n’a rien à voir entre la vie et la mort, comment saurais-je quitter cette insomnie? celle qui me laisse trainer en vrac sur la nuit, sans savoir où le temps a caché cet endroit qui me laissera reposer en paix. Les larmes n’ont pas la couleur de ceux qui font pleurer, et dans cette insomnie qui me balance entre les temps que je ne peux conter, j’ai également compris que les larmes n’appartiennent pas non plus, à ceux qui les montrent.

Les larmes sont l'eau qui tombe sur le ♥ de la peine.

Les larmes existent quand la bouche et le ♥ sont muet.

La peine existe pour nous exprimer que personne n'est parfait .

Enfin un jour ou un autre: n'importe qui peut tomber dans l'erreur et le meilleur parmi nous est celui qui corrige son erreur pour ne plus revenir a la même erreur

Quelqu’un pleure dans le silence morne des nuits de janvier;

Quelqu’un pleure la somnolence longue de son exil;

Quelqu’un pleure sa douleur, et c’est mon coeur

les larmes: 1% d’eau; 99% de sentiments

Il y a des jours comme ça où la tristesse gagne et la joie s'incline.Tout le monde passe par là un jour,c'est écrit.Certaines personnes arrivent à se relever et à avancer malgré tout,alors que d'autres n'ont pas la force d'aller jusqu'au bout.C'est vrai que la vie n'est pas toujours facile,qu'elle tient souvent à un fil mais il ne faut pas perdre espoir.

Il me tarde que le jour s'achève ,et que la nuit s'ouvre sur mes rêves. Je ne sais que faire de tous ces jours .J'en ai déjà tellement fait le tour. Plein d'envies en moi se bousculent .Incapable d'agir, souvent je recule. Coincée dans un autre monde où je me sens moribonde .Un seul désir je ressens ,comme un besoin apaisant. Au diable mes rancoeurs. J'ai besoin de bonheur .