Maria Lambour est désormais la seule à porter la coiffe de 33 cm tous les jours. Il y a vingt ans, elles étaient près de trois cents autour de Pont-l’Abbé. Ces dernières années, elle est devenue une vedette de la télé. Le cinéaste Jean Becker l’a même appelée pour son anniversaire. 

                                                                                                                                                                                                                                                                 « Franchement, mes cent ans ne sont pas lourds. » Les doigts agiles tricotent à toute allure. Une maille endroit, une maille envers. « Mais pour les compter, maintenant je suis obligée de mettre des lunettes », concède-t-elle. Elle sort de la poche de son tablier de bigoudène une paire cerclée. « Je suis heureuse. J’ai une bonne santé. Je suis bien entourée. J’habite un joli quartier et ma maison est jolie, vous ne trouvez pas ? »

                                                                                                                                                                                                                                                    D’un large mouvement du bras, Maria embrasse les solides meubles bretons du séjour, la nappe blanche où des tasses à filet doré attendent les visiteurs. Il y a aussi la véranda où, assise sur un canapé en rotin aux coussins rouges et bleus, elle tricote chaussons ou gilets, gardant un oeil sur son jardin fleuri.

                                                                                                                                                                                                                                                 « Je suis âgée, mais pas encore vieille. J’ai toute ma tête. Et je me tiens droite. » Elle se redresse, pose ses mains sur les hanches. Les lacets blancs de la coiffe de dentelle volent. Coquette, elle sourit, ravie de son effet.

                                                                                                                                                                                                                                                            «Je portais déjà la coiffe tous les jours »

                                                                                                                                                                                                                                                 Une maille endroit, une maille envers. Maria, née Le Berre, raconte sa jeunesse dans une famille de neuf enfants, ferme de Kerguen à l’Ile Chevalier, dans l’estuaire de la rivière de Pont-l’Abbé. « Je ne travaillais pas beaucoup. On faisait attention pour que je sois bien pour le mariage. Je portais déjà la coiffe tous les jours. » Son futur mari, Charles Le Maréchal, était de la ferme voisine. « On revenait ensemble du bal, chez Jean-Marie La Tour. Mon mari, c’était le plus joli puisque c’était le mien. »

                                                                                                                                                                                                                                                                             Charles devient marchand de vin. Le couple s’installe à Pont-l’Abbé, capitale du Pays bigouden. « Les filles de la ville étaient débrouillardes, elles savaient coudre, broder, cuisiner. Elles m’ont appris. » La jeune femme tient un petit café à Lambour. C’est ainsi que Maria Kerguen devient Maria Lambour. Hélas, très vite la maladie emporte Charles. Maria a 28 ans, deux enfants. Elle ne baisse pas les bras, écoute le docteur Guias qui lui dit : « Il faut être content de son sort. » Elle travaille sans chercher à décrocher la lune.

                                                                                                                                                                                                                                                                      Au bistrot jusqu’à ses 77 ans, elle sert ses habitués, ouvriers des chantiers navals voisins. « J’ai jamais eu d’histoire. Mes clients étaient honnêtes, des gens propres. Ils ne laissaient pas entrer quelqu’un qui n’avait pas bonne mine. »

                                                                                                                                                                                                                                                                      La star de la pub Tipiak :

                                                                                                                                                                                                                                                           Elle prête parfois un peu d’argent qu’on lui rend toujours. Les femmes achètent de l’épicerie, les gamins des bonbons. « Les filles ne chipaient pas, mais les garçons si. Et s’ils ne chipaient pas, c’est qu’ils n’étaient pas dégourdis ! » Le bistrot ferme une seule journée par an, Noël ou Premier de l’an, au choix.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                  Sur les murs, les photos montrent Maria, retraitée bénévole, servant des friandises, du tabac dans sa petite « boutique » de la maison de retraite de Lambour. « Quand l’euro est arrivé, j’ai arrêté. » Des affiches racontent la pub Tipiak qui a rendu Maria célèbre avec cette repartie : « Ils ont volé notre recette ! Pirates ! » « C’était bien. Les gens étaient aimables. Jean Becker m’a téléphoné pour mes cent ans. Et tout ça m’a fait des copines ! » Berthe, Alexia, Marie-Louise, Jeanne … « J’ai trouvé court mon temps avec elles. »

                                                                                                                                                                                                                                                                       Les Bigoudènes, portant leur coiffe de 33 cm, ont fréquenté Paris, les jolis restaurants, le monde de la pub, de la télé, du cinéma. Sa fille Nicole estime que Tipiak a donné un beau ressort à sa mère : « Tout lui plaisait et je trouve que son caractère s’est assoupli » Il y a une époque où elle aurait envoyé promener les touristes et leurs appareils photos ou les journalistes. Aujourd’hui, elle accepte les interviews, n’est pas embarrassée par un direct à la télé ou la radio.

                                                                                                                                                                                                                                                                         Plusieurs fois par semaine, le car d’une maison de vacances s’arrête devant chez elle. À côté du chauffeur, comme une maîtresse d’école, la fringante centenaire répond aux questions des estivants épatés. « Oui, je mets ma coiffe tous les jours. Il paraît qu’il n’y a plus que moi. Sans ma coiffe, je ne suis pas. »

                                                                                                                                                                                                                                    Ses journées ? Levée quand il y a du bruit dans la maison, un petit-déjeuner avec du café, pain-beurre, des fruits, du chocolat, la toilette, les habits, une demi-heure pour mettre la coiffe, du tricot par tranche de demi-heure, des promenades trois fois par jour, sans canne, vers l’Ile-Chevalier, de bons repas, une petite sieste …

                                                                                                                                                                                                                           Et la télé, vous aimez ? « Oh, c’est un peu rasoir. » Sa fille Nicole en sait quelque chose : « Elle ne comprend pas qu’on s’intéresse à des documentaires, puisqu’on ne connaît pas les gens. » Et Maria de répliquer : « Il faut bien que je fasse entendre ma musique. Autrement, c’est pas la peine d’exister ! » L’icône de la Bretagne a du tempérament.