JOURNEE de la FEMME

"LA FEMME "

                                                                                                                                                                                                                                   Chaque femme est pour un homme, 
d'ici ou d'ailleurs, 
vêtue d'or et de puissance . 
ou de poussière de charbon et de colère. 
celle qui règne sur l'empire de ses songes, 
le seul, le grand amour, 
celui qui rend les autres amours 
dérisoires, presque ridicules, 
                                                                                                                                                                                                                                                            La femme, avec" F " 
comme fée, comme fête, 
comme fantastique, comme fenaison, 
comme fumée, comme fantaisie, 
comme fureur, comme fantôme, 
comme frontière, comme fontaine, 
comme féérie, comme folie. 
 
                                                                                                                                                                Chaque femme est le point vivant, 
mobile, unique et précis, 
vers où convergent tous les sentiments d'un homme, 
qui, pour elle, goberait les océans, boirait la cigue , 
abreuverait les pierres ou les oiseaux 
de chaque goutte de son sang, 
contre un sourire, un regard, 
une parole pas forcément audible, 
un murmure, 
un geste, même inachevé. 
                                                                                                                                                                                                                                                  Chaque femme est, a été ou sera cette brûlure 
à rien d'autre comparable, 
qui laisse d'invisibles 
et ineffacables cicatrices 
sur l'âme d'un homme. 

On les voit poinçonner des tickets, 
distribuer des tracts, 
donner des coups de téléphone, 
obéir souvent, commander quelquefois, 
courir sur des stades, 
prostituer leur image pour le compte de la publicité, 
allumer des cierges ou des incendies, 
là n'est pas l'essentiel. 
                                                                                                                                                                                                                                                                                            Toutes, chacune, on ne le répètera jamais assez, 
qu'elle l'ignore, l'espère ou le redoute, 
est dispensatrice de ce vertige qui s'empare de l'homme 
à l'improviste, comme ça. 
Tout est changé, cet homme 
n'est plus à cette seconde ce qu'il était à la seconde précédente. 
Ce doux agneau peut vous tuer sans sourciller, 
si vous vous placez entre elle et lui.

 
Ne souriez pas, 
pas un mot déplacé surtout, 
je vous le rappelle, 
cet homme, touché par cette grâce obscure et flamboyante qui court les rues, 
est devenu, 
le temps de cet amour, 
un fauve, un tueur en puissance, 
avec qui, mieux vaut ne pas plaisanter. 
Lè, derrière ce rideau, 
c'est elle. 
Vous la voyez dans les couloirs du métropolitain, 
c'est encore elle, 
vous la voyez à bicyclette, 
c'est toujours elle, 
elle nage, elle danse, 
elle relace sa sandale, elle arrive, elle part, 
traverse, elle prend l'avion, elle nage, elle répond à vos 
questions, elle prend note, elle vous rappellera, 
elle est absente.

                                                                                                                                                                                                                                                                       
                                                                                                                                                                                                                                                                                    Elle est pharmacienne, couturière, danseuse, 
femme de ménage, femme de manège, 
mais il l'aime, vous l'entendez  ? 
Ca ne s'explique pas. 
Passez votre chemin, n'essayez pas 
de lui faire comprendre qu'elle est de plein droit à un autre, 
il n'y a rien à comprendre, sa patrie est là 
où ce coeur bat, où cette jambe vole, où cette hanche pivote sur elle-même. 
                                                                                                                                                                                                                                                                          Chaque femme est le sujet d'un extraordinaire roman, 
d'un pathétique roman, qu'elle le sache ou qu'elle l'ignore, 
qu'elle le redoute ou l'espère, il en est ainsi. 
Elle est couverte de regards. 
Pour celui-ci qui s'intéresse à celle-là, 
aucune autre n'existe, toutes sont de trop, 
des figurantes, des femmes pour rire, 
comme on en voit sur les écrans. 
Celle-là est sa femme, pour pleurer sur l'oreiller.

                                                                                                                                                                                                                                            Théâtre, escorte d'ombre et de soleil, 
chaque femme est l'héroine 
d'un chef-d'oeuvre qu'il suffirait d'écrire.