La traditionnelle baguette de pain, symbole de l'identité française, remonte à la Révolution. Le 15 novembre 1793 (26 brumaire An II selon le calendrier républicain), un décret de la Convention stipule que tous les Français doivent manger le même pain : « La richesse et la pauvreté devant également disparaître du régime de l'égalité, il ne sera plus composé un pain de fleur de farine pour le riche et un pain de son pour le pauvre.                                                                                                                                                                                                                                                
Tous les boulangers seront tenus, sous peine d'incarcération, de faire une seule sorte de pain : "Le Pain Égalité".                                                                                                                                                                   

En 1856, Napoléon III, à son tour, tente de réglementer la taille et le poids du pain : 40 cm et 300 g environ. La baguette, aussi appelée flûte ou petite selon les régions, se généralise après la Seconde Guerre mondiale. D'une longueur de 80 cm et d'un poids de 250 g, son prix a été fixé par arrêté préfectoral jusque dans les années 1980, avant d'être laissé à la discrétion des boulangers.

"Les cellules du corps humain se renouvellent constamment ; chaque jour de vieilles cellules usées sont remplacées par de nouvelles. Ce processus de renouvellement s’étale sur sept ans. Au bout de sept ans les cellules d’un corps ont donc été remplacées, mais cela ne signifie pas que l’homme lui-même soit devenu un être nouveau. Les cellules, en effet, possèdent une sorte de mémoire qu’elles transmettent sous forme d’empreintes éthériques à celles qui les remplacent. Les pensées, les sentiments, les énergies circulent sur ces empreintes comme dans des sillons, des circuits bien tracés et héritent de cette mémoire. C’est pourquoi la plupart des humains conservent la même façon de penser, répètent les mêmes erreurs : les nouvelles cellules ont subi l’influence de l’ancienne mémoire.
Une personne qui veut réellement se transformer doit changer la mémoire de ses cellules, c’est-à-dire qu’au fur et à mesure que les nouvelles cellules remplacent les anciennes, elle doit s’efforcer de les imprégner de pensées et de sentiments plus élevés. Tant qu’elle ne met pas de l’ordre dans son for intérieur, même si elle reçoit un enseignement spirituel, en profondeur elle ne changera pas. "

Omraam Mikhaël Aïvanhov

                                            LE MIRACLE DES CHEMINEES  ...                                                                                                                                                                                                                                                                                            

C’était un soir de Noël comme on en voit sur les images. Sur la route, un petit ramoneur marchait à grands pas. La neige durcie criait sous ses semelles, et il marchait vite, portant sur le dos sa hotte; mais on aurait cru plutôt qu’il portait des ailes, tant sa démarche était légère.                                                                                                                                                                             

Il se dirigeait droit vers le village, dont les lumières au loin semblaient promettre bon accueil au vagabond. Les lumières mentaient pourtant, car les gens de ce pays étaient avares et durs et, à cause de cela, on appelait leur village Maucoeur, qui veut dire mauvais coeur. Mais le ramoneur, sans doute, ne le savait pas. Arrivé à la première maison, qui était une belle ferme, il s’arrêta, leva le bras pour saisir le heurtoir de la porte.                                                                                                                                                                                                                                                                     

La porte de la maison s’ouvrit brusquement. Et un grand et gros homme parut sur le seuil. Par la porte ouverte, on voyait flamber le feu, et une bouffée d’air chaud, qui sentait la dinde rôtie et le boudin grillé avec des pommes, vint caresser le ramoneur au visage.                                                                                                                                                                                                   

 – c’est un petit ramoneur qui a froid, et qui a faim. Donnez-moi une place au coin du feu, un morceau de pain et je ramonerai vos cheminées.                                                                                                       

– Au diable ! dit le fermier en refermant la porte. Allez mendier ailleurs. Nos cheminées n’ont pas besoin qu’on les gratte.                                                                                                                                                                                                                                                                                                 

 Le ramoneur remonta sa hotte d’un coup d’épaule et s’en fut à la deuxième maison. C’était celle de l’épicière. Sa boutique était fermée, mais on entendait rire dans la pièce à côté et il y avait de la lumière. Quand le ramoneur frappa, il se fit un silence; puis une grande fille, longue et jaune comme une chandelle, passa son visage par l’entrebaillement de la porte.                                                                                                                                                                                                

– Que voulez-vous ? dit-elle.                                                                                                                                                                

– C’est un petit ramoneur qui a froid et qui a faim.                                                                                                                                                                                                                                                                       

La porte, brusquement, lui claqua au nez, pas si vite cependant qu’il n’eût le temps d’apercevoir sur la table un beau gâteau glacé de rose éclairé par des bougies. Le ramoneur remonta sa hotte et continua sa tournée; il alla de maison en maison, frappant à toutes les portes et chassé de partout. Et, quand la porte de la dernière maison se fut refermée sur lui avec une injure, il se tourna vers le village, en secouant tristement la tête :                                                                                                                                                                                                                  

 – Maucoeur, dit-il à voix haute, l’épreuve est faite, tu es un méchant village.                                                                                                                                                                                                                  

Et il levait la main dans un geste de malédiction, lorsqu’il sentit qu’on le tirait par la manche. Il baissa les yeux. Une petite fille était devant lui, toute blonde et pâle, et l’air hésitant :                                                                                                                                                                                              

 – Monsieur le ramoneur, dit-elle, j’ai entendu que vous cherchiez un gîte et qu’on vous chassait. Voulez-vous venir chez nous? Ce n’est ni beau, ni grand, mais vous dormirez du moins à l’abri du vent, et je trouverai bien pour vous un croûton de pain et une tranche de lard.                                                                                                                                                                                    

 Le ramoneur à ces mots sourit, et parut si beau sous la suie qui recouvrait son visage, que la petite, émerveillée, n’osa souffler mot.                                                                                                                                                                                                                                                                           

– Les méchants, cette nuit, mangeront du pain noir, murmura-t-il comme pour lui-même, mais les bons mangeront du pain blanc.                                                                                                                                                                                                                                                                                

Et, se tournant vers la petite fille :                                                                                                                                                                                                                                                                                

– Conduis-moi chez toi, dit-il d’une voix douce comme un chant.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                         

Il lui prit la main et elle le guida vers une maison qui n’avait qu’un fenêtre, et la maison était si petite et la fenêtre si obscure qu’on pouvait passer devant dix fois sans les voir.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                            

 – Mère, dit joyeusement la petite fille en entrant, le ramoneur veut bien venir chez nous.                                                                                                                                                                                                

 Une femme qui se chauffait à un feu de braises se retourna, montrant un visage pâle mais très doux.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                              

 – Si j’étais riche, dit-elle, petit ramoneur, il y aurait pour toi de la brioche et du vin sucré, et tu dormirais sur un matelas de laine fine. Hélas ! je ne puis t’offrir que du pain dur, un peu de lard rance et une couche de paille; Mais c’est de bon coeur que je te les offre. Assieds-toi près du feu, repose-toi et mange.                                                                                                                                                                                                                                                                                                        

– Pas avant d’avoir payé mon écot, dit le ramoneur. Je veux ramoner votre cheminée. Vous avez là un feu qui ne chauffe pas.                                                                                                                                                                                                                                                                                             

– Si j’avais de belles bûches, il chaufferait davantage, répondit la femme avec un triste sourire. Mais le feu est pauvre comme la maison.                                                                                                                                                                                                                                                                     

– Laissez-moi faire, dit le ramoneur.                                                                                                                                                                                                                                                                                   

Et il disparut soudain dans la cheminée.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                 

Pendant ce temps, la dinde avait achevé de rôtir dans la première ferme où le ramoneur avait frappé. On la posa sur la table, et le fermier, pour la découper, prit son couteau. Quelque chose de noir, tout à coup, se posa sur sa main.                                                                                                                                                                                                                                                                                  

– Tiens ? fit-il, étonné, une mouche en cette saison ?                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                  

 Mais voilà qu’il en vint une autre, puis une autre, puis une autre, un vrai nuage qui s’envolait de la cheminée.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                      

 – C’est de la suie, pardi ! fit la fermière.                                                                                                                                                                                                                                                                              

Le pain, déjà, en était tout noir ! La dinde en était criblée, et bientôt le nuage devint si épais que tous durent se précipiter au dehors, en danger d’être suffoqués.  » Au moins, si ce ramoneur de malheur était encore là ! » s’écria le fermier.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                            

 En gesticulant, il se heurta à la grande fille de l’épicière, qui toussait, crachait, et toute la famille derrière elle, se lamentait sur le  beau gâteau rose tout gâté par la suie. Et, de tous côtés, les gens sortaient de leurs maisons où pleuvait la suie, en réclamant le ramoneur.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                              

 – Je l’ai vu chez la veuve, dit une voix.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                      

Tous, aussitôt, se précipitèrent vers la petite maison : ce qu'ils virent les cloua sur place, bouches muettes. De ramoneur, point. Et, là aussi, des flocons de suie volaient par la pièce. Mais, en se posant sur les murs, ils y tissaient une tenture couleur de soleil qui tombaient sur le sol, et on voyait briller un beau parquet verni ...                                                                                                                                                                                                                                                                                                   Un flocon plus gros que les autres s’abattit en tournoyant, et on vit se dresser à la place où il était tombé une table chargée du plus succulent des soupers. Puis les flocons noirs tombèrent dans le tablier de la petite fille, et ce furent des bonbons, des gâteaux et des jouets si beaux qu’ils ne pouvaient venir que du ciel ; et dans le tablier de la maman, ce furent des pièces d’or en cascade. Enfin, de grosses bûches s’empilèrent dans le foyer et lancèrent en s’enflammant  une lueur si triomphante sur toutes ces belles choses, que les assistants tombèrent à genoux en criant :  » Noël ! Noël !                                                                                                                                                                                                                                                                                                ( Simone RATEL )

"Quand les humains nous font du mal, ce n’est pas vraiment eux qui cherchent à nous nuire, mais des entités mauvaises qui se servent d’eux. Or, ces entités se déplacent, et après s’être servies de telle personne pour réaliser leurs mauvais desseins, elles la quittent et en cherchent une autre… Une fois débarrassée de cette entité, il est possible que la personne qui s’est manifestée comme une ennemie se manifeste ensuite différemment et qu’elle regrette même ses actes ; il peut aussi arriver qu’elle ne s’en souvienne même pas. Il n’est donc pas raisonnable de garder indéfiniment rancune à quelqu’un ou de vouloir se venger de lui. Si vous ripostez, lui aussi ripostera, et ce sera tout un engrenage auquel on finira par ne plus rien comprendre, chacun accusant l’autre d’avoir commencé les hostilités.
Vous direz : « C’est donc contre des esprits que nous devons lutter… Mais comment ? » En cultivant des qualités et vertus qui les empêcheront d’avoir prise sur vous. Même s’ils continuent à vous poursuivre, ils ne vous atteindront pas ; les acquisitions que vous aurez faites dans le plan spirituel formeront comme un rempart autour de vous. "

Omraam Mikhaël Aïvanhov

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Cela ne signifie pas que, pour prier, il faut obligatoirement joindre les mains physiquement. On peut prier en joignant ou non les mains… et on peut aussi prier, mains ouvertes à hauteur du visage, paumes en avant ; là, les bras forment avec la tête la lettre hébraïque Shin ש. On peut prier dans n’importe quelle posture, ce n’est pas l’attitude physique qui compte, mais l’attitude intérieure, la participation de la pensée et du sentiment. Dans la prière, l’essentiel n’est pas non plus les mots. Ils sont bien sûr importants, mais à condition que dans le plan psychique aussi, ils soient vivifiés par la pensée et le sentiment."

Omraam Mikhaël Aïvanhov

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