Né au pays de la soie fine,dans un cocon venu de Chine, l'Orient est peint sur ses ailes. Jaune ou bleu, vert ou vermeil, il vole, il va, il vit sa vie a petits battements ravis. Dans l'air doux, comme un éventail, on le voit, on ne le voit plus, il est ici, il est là, ou bien c'est un nouveau venu .Laissez-le libre car il est la poésie, le papillon !

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