A l'horloge du Temps les aiguilles défilent, inexorablement vers mon vieillissement. Je vois passer pourtant les fruits indélébiles, de mon mûrissemen. J'ai cru aux mots divins d'un pouvoir imbécile, qui rendrait autrement compte de mes émois... Mais le temps m'est compté, sous la voûte céleste.Je continue pourtant à composer quand même, en posant noir sur blanc pour un public que j'aime, mes ressentis dans mon humble chaumière.

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