Elle n'avait pas neuf ans... Les premières années... elle avait peur du noir... Puis ses yeux s'étaient habitués... Son petit cors famélique recroquevillé... Elle s'était habituée... A la noirceur du placard... Là... sous l'escalier. Elle connaissait les bruits de la maison... Le pas trop lourd de son père... Ces soirs là, les coups pleuvaient. Les yeux vides de larmes... Les lèvres résolument fermées. Un soir... Un autre soir... Un dernier soir. Elle n'avait pas neuf ans... Elle s'appelait Blanche... Blanche... la lumière... la pureté... l'innocence. Blanche comme ces fleurs déposées à ses pieds... Blanche comme la nuit... loin de la fureur des hommes... Elle n'aura jamais neuf ans...

HOMMAGE A TOUS CES ENFANTS