Fandeloup

La cigale dont le chant berce nos soirées d’été ne vivra que le temps d’une saison… Les premières cigales apparaissent lors de la première grosse chaleur 25° minimum, fin juin début juillet. La cigale est un insecte aux pattes velues qui lui permettent de s'accrocher aux branches des arbres dont elle suce la sève pour se nourrir. N'en déplaise à Monsieur de La Fontaine, la cigale ne mange ni mouche, ni vermisseau et encore moins de grain. La cigale a de longues ailes transparentes quadrillées par un système de nervures qui sert à les soutenir. Le "chant des cigales" est produit par les mâles pour attirer les femelles. L'abdomen du cicadoidae se termine par une "tarière" qui lui permet de percer les jeunes rameaux dans lesquels elle pondra ses œufs. De chaque œuf sortira une larve qui se laissera tomber au sol. Elle va creuser des galeries et vivre ainsi sous terre jusqu'à quatre années selon l'espèce. Elle se nourrira de la sève des racines d'arbres et d'arbustes. Après ce temps passé sous terre, la larve grimpe à un arbre et mue. Devenu cigale, l'animal ne vivra alors qu'environ un mois à l'air libre. Puis, il pondra et mourra quand la bise viendra. En aucun cas, l'insecte ne verra la saison nouvelle.

L'olivier arbre sacré, à la vue de ta beauté et de ton élégance ma plume écrit avec aisance

Il était une fois un tout petit brin d’espoir venu un jour me voir .Me parler dans la nuit noire

Cette nuit, la lune pleine et ronde ,sur l'étang laisse sa trace blonde. Est ce un passage vers un monde caché dans les noires eaux profondes ? Je m’invente un monde magique, et des paysages féeriques ,peuplé d êtres bien sympathiques qui se parleraient en musique .Des êtres de toutes les couleurs .Qui vivent sans connaître la peur .Se laissant gouverner par le cœur, et s'épanouissant dans le bonheur

C'était cette fleur qu'on appelle pensée; elle voulait s'ouvrir, Et moi je m'en sentais mourir : Toute ma vie allait en elle.

Nos mots qui inventent un futur .Qui honorent la vie, la nature .Nos mots qui traduisent le langage que parle le vent dans les feuillages

Les dernières gouttes d'eau se sont évaporées, Mais les troupeaux viennent quand même s'abreuver. Ils se regardent, ils n'ont pas la force d'attaquer L'instinct les conduit encore dans ce lit asséché, Où quelques-uns finiront par s'allonger et se coucher, Il n'y aura pas d'agonie, ni personne pour les réveiller. Le sol, chauffé à blanc, est comme un drap froissé Qui se fissure comme un miroir sur un parquet ciré, L'argile raidie s'est complètement retournée Comme les copeaux de bois d'un rabot affûté, Comme des morceaux de chocolat par milliers, Ils crissent sous les pieds comme une outre éclatée. La rivière a disparu, les carcasses se sont amoncelées, Dans le ciel, les vautours ne cessent de tournoyer, La table est mise, il n'est plus besoin de payer Les squelettes qui n'ont pas été emportés, Vont sans doute mourir une deuxième fois noyés, Quand, Les premières gouttes d'eau vont à nouveau tomber.

Les poèmes sont de jolis papillons .Sortis tout droit de l'imagination. Qu'ils se posent dans notre cœur Ou notre tête... Ils découvrent nos pensées les plus secrètes

Trois framboises rouges dressées sur leur framboisie.r Je m'avance .Je m'élance... C'est moi qui les ai mangées !

Donne moi petite abeille Toi le cupidon des fleurs Donne-moi de ce bon miel Butiné de coeur en coeur