Les Amis Inconnus

Il vous naît un poisson qui se met à tourner

Tout de suite au plus noir d'une lame profonde,

Il vous naît une étoile au-dessus de la tête,

Elle voudrait chanter mais ne peut faire mieux

Que ses sœurs de la nuit, les étoiles muettes.

Il vous naît un oiseau dans la force de l'âge

En plein vol, et cachant votre histoire en son cœur

Puisqu'il n'a que son cri d'oiseau pour la montrer,

Il vole sur les bois, se choisit une branche

Et s'y pose ; on dirait qu'elle est comme les autres.

Où courent-ils ainsi ces lièvres, ces belettes,

Il n'est pas de chasseur encore dans la contrée

Et quelle peur les hante et les fait se hâter,

L'écureuil qui devient feuille et bois dans sa fuite,

La biche et le chevreuil soudain déconcertés ?

Il vous naît un ami et voilà qu'il vous cherche,

Il ne connaîtra pas votre nom ni vos yeux,

Mais il faudra qu'il soit touché comme les autres

Et loge dans son cœur d'étranges battements

Qui lui viennent des jours qu'il n'aura pas vécus.

Et vous que faites-vous, ô visage troublé,

Par ces brusques passants, ces bêtes, ces oiseaux,

Vous qui vous demandez, vous, toujours sans nouvelles :

Si je croise jamais un des amis lointains

Au mal que je lui fis, vais-je le reconnaître ?

Pardon pour vous, pardon pour eux, pour le silence

Et les mots inconsidérés,

Pour les phrases venant de lèvres inconnues

Qui vous touchent de loin comme balles perdues,

Et pardon pour les fronts qui semblent oublieux.

(Jules Supervieille 1884-1960)

Le pot de fleurs ...

                                                                                                                                                                                                  Parfois un enfant trouve une petite graine

Et tout d'abord, charmé de ses vives couleurs,

Pour la planter il prend un pot de porcelaine

Orné de dragons bleus et de bizarres fleurs.

Il s'en va. La racine en couleuvres s'allonge,

Sort de terre, fleurit et devient arbrisseau ;

Chaque jour, plus avant, son pied chevelu plonge,

Tant qu'il fasse éclater le ventre du vaisseau.

L'enfant revient : surpris, il voit la plante grasse

Sur les débris du pot brandir ses verts poignards ;

Il la veut arracher, mais la tige est tenace ;

Il s'obstine, et ses doigts s'ensanglantent au dards.

Ainsi germa l'amour dans mon âme surprise ;

Je croyais ne semer qu'une fleur de printemps :

C'est un grand aloès dont la racine brise

Le pot de porcelaine aux dessins éclatants.

                                                                                                                                                                                                                                                                                     (Théophile Gautier)

Hymne au soleil !
   
  Je t'adore, Soleil ! ô toi dont la lumière,
  Pour bénir chaque front et mûrir chaque miel,
  Entrant dans chaque fleur et dans chaque chaumière,
  Se divise et demeure entière
  Ainsi que l'amour maternel !
  
  Je te chante, et tu peux m'accepter pour ton prêtre,
  Toi qui viens dans la cuve où trempe un savon bleu
  Et qui choisis, souvent, quand tu veux disparaître,
  L'humble vitre d'une fenêtre
  Pour lancer ton dernier adieu !
  
  Tu fais tourner les tournesols du presbytère,
  Luire le frère d'or que j'ai sur le clocher,
  Et quand, par les tilleuls, tu viens avec mystère,
  Tu fais bouger des ronds par terre
  Si beaux qu'on n'ose plus marcher !
  
  Gloire à toi sur les prés! Gloire à toi dans les vignes !
  Sois béni parmi l'herbe et contre les portails !
  Dans les yeux des lézards et sur l'aile des cygnes !
  Ô toi qui fais les grandes lignes
  Et qui fais les petits détails!
  
  C'est toi qui, découpant la soeur jumelle et sombre
  Qui se couche et s'allonge au pied de ce qui luit,
  De tout ce qui nous charme as su doubler le nombre,
  A chaque objet donnant une ombre
  Souvent plus charmante que lui !
  
  Je t'adore, Soleil ! Tu mets dans l'air des roses,
  Des flammes dans la source, un dieu dans le buisson !
  Tu prends un arbre obscur et tu l'apothéoses !
  Ô Soleil ! toi sans qui les choses
  Ne seraient que ce qu'elles sont !
  
 Edmond ROSTAND
  Chanteclerc, 1908

" De beaux cheveux gris "

Tous les cheveux un jour deviennent gris

Ceux des hommes, ceux des femmes aussi

Le gris ajoute de la sagesse à la vie

Quelques onces de respect y compris.

Celui pourtant qui a ses cheveux blancs

N’en est pas plus vieux pour autant

Un cheveu moins foncé, moins coloré

N’est pas synonyme d’un âge avancé.

Un savant un jour me disait bien sérieux

L’important se cache toujours sous nos cheveux

Y aurait-il alors deux classes de citoyens

Ou certains qui ne cachent presque plus rien.

Les cheveux, on en voit des différents tous les jours

On en voit des longs mais aussi des courts.

Jadis, toutes les femmes les portaient longs

Aujourd’hui hélas ! Ce sont les jeunes garçons.

Leur couleur ne correspond plus à nos années

Mais en fait, on veut être plus regardés.

Des cheveux gris, auront toujours cette priorité

On nous reconnaitra toujours comme des ainés

Comme des gens qui ont traversé leur vie

Et qui sont heureux de leurs cheveux gris

On les entendra dire, cheveux longs, cheveux courts

Nous nos cheveux, on les porte avec amour !

(Texte Claude Marcel Breault)

Printemps !

Voici donc les longs jours, lumière, amour, délire !

Voici le printemps ! mars, avril au doux sourire,

Mai fleuri, juin brûlant, tous les beaux mois amis !

Les peupliers, au bord des fleuves endormis,

Se courbent mollement comme de grandes palmes ;

L'oiseau palpite au fond des bois tièdes et calmes ;

Il semble que tout rit, et que les arbres verts

Sont joyeux d'être ensemble et se disent des vers.

Le jour naît couronné d'une aube fraîche et tendre ;

Le soir est plein d'amour ; la nuit, on croit entendre,

A travers l'ombre immense et sous le ciel béni,

Quelque chose d'heureux chanter dans l'infini.

                                                                                                                                                                                                     (Victor Hugo)

Premier sourire du Printemps !

Tandis qu'à leurs oeuvres perverses

Les hommes courent haletants,

Mars qui rit, malgré les averses,

Prépare en secret le printemps.

Pour les petites pâquerettes,

Sournoisement, lorsque tout dort,

Il repasse les collerettes

Et cisèle les boutons d'or.

Dans le verger et dans la vigne,

Il s'en va furtif perruquier,

Avec une houppe de cygne,

Poudrer à frimas l'amandier.

La nature au lit se repose,

Lui, descend au jardin désert

Et lace les boutons de rose

Dans leur corset de velours vert.

Puis, lorsque sa besogne est faite,

Et que son règne va finir,

Au seuil d'avril, tournant la tête,

Il dit : "printemps, tu peux venir."

(Théophile Gautier)

A la rencontre du printemps
Cheveux au vent,
Tambour battant,
Allons-nous-en,
A la rencontre du printemps.
Des arbres, des toits, des auvents,
Il pleut des milliers d'hirondelles.
Le soleil verse sur les champs,
De pleins paniers de fleurs nouvelles.
Cheveux au vent,
Tambour battant,
Allons-nous-en,
A la rencontre du printemps.
Prenons nos trompettes gaiement
Et sonnons la mort de l'hiver.
La terre est comme un agneau blanc
Dans les bras nus de l'univers.
Cheveux au vent,
Tambour battant,
Allons-nous-en,
A la rencontre du printemps.

La violette

                                                                                                                                                                                                                Dans les prés verts où le ruisseau

Passe et murmure,

Tu mires au cristal de l'eau

Ta tête pure ;

Petite fleur qu'un souffle suit,

- Si parfumée -

Par toi la brise de la nuit

Est embaumée.

Lorsque l'étoile, à l'horizon,

Pâle, s'allume,

Sur ta corolle son rayon

Blanc se parfume ;

Quand tu fuis les regards de tous,

Humble et discrète,

Ton doux parfum, ô violette,

Monte vers nous.

Le premier souffle du printemps

Te fait éclore.

Et l'hiver qui blanchit nos champs

Te voit encore ;

Dans la mansarde, ô douce fleur,

À la souffrance

Tu portes l'agréable odeur

Et l'espérance.

Quand nos larmes tombent sur toi,

Triste rosée,

Tu consoles dans son émoi

L'âme brisée ;

Lorsque ton calice fermé

Devient tout pâle,

Ton dernier souffle qui s'exhale

Est parfumé.

                                                                                                                                                                                                                                     (Napoléon Legendre)