Le Monde de l'Invisible ...



Ange plein de gaieté, connaissez-vous l'angoisse ?
La honte, les remords, les sanglots, les ennuis ?
Et les vagues terreurs de ces affreuses nuits
Qui compriment le cœur comme un papier qu'on froisse ?
Ange plein de gaieté, connaissez-vous l'angoisse ?

Ange plein de bonté, connaissez-vous la haine ?
Et les poings crispés dans l'ombre et les larmes de fiel,
Quand la vengeance bat son infernal rappel,
Et de nos facultés se fait le capitaine ?
Ange plein de bonté, connaissez-vous la haine ?

Ange plein de santé, connaissez-vous les fièvres ?
Qui, le long des grands murs de l'hospice blafard,
Comme des exilés, s'en vont d'un pied traînard,
Cherchant le soleil rare et remuant les lèvres ?
Ange plein de santé, connaissez-vous les fièvres ?

Ange plein de beauté, connaissez-vous les rides ?
Et la peur de vieillir et ce hideux tourment
De lire la secrète horreur du dévouement
Dans des yeux où longtemps burent nos yeux avides ?
Ange plein de beauté, connaissez-vous les rides ?

Ange plein de bonheur, de joie et de lumières,
David mourant aurait demandé la santé
Aux émanation de ton corps enchanté ;
Mais de toi je n'implore, ange que tes prières,
                                           Ange plein de bonheur, de joie et de lumières !                                                                                                                                                                                                                                                                                     (Charles Baudelaire)         

                                                                                                                                                                                                                                   (Auteur : Blaise Cendrars)                

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                         A toi l'Artiste  ...

                                                                                                                                                                                                Savoir saisir l’instant fugace et magique

                                                                                                                                                                         C’est ce qui rend ta photo magnifique

                                                                                                                                                                                             Car elle est la continuité de ton âme

                                                                                                                                                                               Et remplit nos yeux de son charme

                                                                                                                                                                                              Je t’imagine là assise face à la mer

                                                                                                                                                                                                                                                                                                       Ton corps enveloppé de la douceur du soir

                                                                                                                                                                                      Où l’astre d’or se reflète en son miroir

                                                                                                                                                                                Caressant l’onde de sa couleur éphémère

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                            Ton esprit est libre de toutes pensées

                                                                                                                                                                                       Car il s’émerveille de tant de beauté

                                                                                                                                                                            De ces voiliers à l’ancrage dans leur ballet

                                                                                                                                                                                Au doux murmure de la vague sur le sable doré

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                    Tes sens s’enivrent du parfum du maquis

                                                                                                                                                                                                                    Mélange subtil de myrthe et d’arbousiers

                                                                                                                                                                                    Que t’apporte par intermittence la brise iodée

                                                                                                                                                                                     Complétant ce tableau qui fait de notre île un paradis

                                                                                                                                                                             Ton regard s’illumine

                                                                                                                                                                              Car tu viens d’immortaliser

                                                                                                                                                                                                    A l’instant précis où le soleil décline

                                                                                                                                                                                                                                              Cette merveille sur papier glacé .

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                       (auteur inconnu)

                                                                                                                                                                                                                                                                         L'Arbre  ...

                                                                                                                                                                                                                                                                               Perdu au milieu de la ville
L'arbre tout seul, à quoi sert-il ?

                                                                                                                                                                                                                                   Les parkings, c'est pour stationner,
Les camions pour embouteiller,
Les motos pour pétarader,
Les vélos pour se faufiler.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                     L'arbre tout seul, à quoi sert-il ?

                                                                                                                                                                                    Les télés, c'est pour regarder,
Les transistors pour écouter,
les murs pour la publicité,
les magasins pour acheter.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                         L'arbre tout seul, à quoi sert-il ? 

                                                                                                                                                                                                                          Les maisons, c'est pour habiter
Les bétons pour embétonner
Les néons pour illuminer,
Les feux rouges pour traverser.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                           L'arbre tout seul, à quoi sert-il ?

                                                                                                                                                                                                                                             Les ascenseurs, c'est pour grimper
Les présidents pour présider,

Les montres pour se dépêcher,
Les mercredi pour s'amuser.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                               L'arbre tout seul, à quoi sert-il ?

                                                                                                                                                                                                                                                             Il suffit de le demander
A l'oiseau qui chante à la cime !

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                 (Auteur : Jacques Charpentreau)

                                                                                                                                                                                                                                                                  La Vieillesse ...

Ah ! le corps seulement, barque usée à la lame, 
Vieillit et se déjoint, et sombre avec effroi ; 
L'âme, sa passagère, au bord nage avec foi ; 
L'âme ne périt point, bien haut tout le proclame.

Ô ma mère, foyer dévoré par ta flamme, 
Que je fus convaincu de l'éternelle loi 
De notre humanité, quand je voyais en toi 
La vieillesse du corps, la jeunesse de l'âme !

Sous tes vieux ans mon œil trouvait sans s'étonner 
Les jeunes sentiments, je sentais bouillonner 
La sève de ton cœur sous ta chétive écorce.

Au dehors, au dedans te regardant toujours, 
Je pleurais, j'admirais le mystère des jours : 
Le corps dans sa faiblesse et l'âme dans sa force ! 

                                                                                                                                                                                                                                                    Évariste Auteur : Evariste Boulay-Paty  (1804-1851 ) 

                                                                                                                                                         La La comtesse Anna-Élisabeth de Noailles, née princesse Bibesco Bassaraba de Brancovan, est une poétesse et romancière française, d'origine roumaine, née à Paris le 15 novembre 1876 et morte à Paris le 30 avril 1933.   

                                                                                                                                                                                       Tout luit, tout bleuit, tout bruit,

                                                                                                                                                                                  Le jour est brûlant comme un fruit

                                                                                                                                                                                 Que le soleil fendille et cuit.

                                                                                                                                                                                                                              Chaque petite feuille est chaude

                                                                                                                                                                                                                      Et miroite dans l'air où rôde

                                                                                                                                                                                                                  Comme un parfum de reine-claude.

                                                                                                                                                                                                                                                                                              Du soleil comme de l'eau pleut

                                                                                                                                                                   Qui grésille et oscille un peu.

                                                                                                                                                                                     Un infini plaisir de vivre

                                                                                                                                                                                              S'élance de la forêt ivre,

                                                                                                                                                                                              Des blés roses comme du cuivre.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                 (Auteure :  Anna de Noailles)

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                            De beaux yeux  ...

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                (Emile Adolphe Gustave Verhaeren)

Soleils couchants 
Une aube affaiblie 
Verse par les champs 
La mélancolie 
Des soleils couchants. 
La mélancolie 
Berce de doux chants 
Mon coeur qui s'oublie 
Aux soleils couchants. 
Et d'étranges rêves 
Comme des soleils 
Couchants sur les grèves, 
Fantômes vermeils, 
Défilent sans trêves, 
Défilent, pareils 
À des grands soleils 
Couchants sur les grèves. 
                                                                                                                                                                                                                                   (Paul Verlaine) 

Terre de France  ...

Oui, partout elle est bonne et partout elle est belle,

Notre terre de France aux mille aspects divers !

Belle sur les sommets où trônent les hivers,

Et dans la lande fauve à l’araire rebelle,

Belle au bord des flots bleus, belle au fond des bois verts !

Belle et bonne aux coteaux où la vigne s’accroche,

Et dans la plaine grasse où moutonnent les blés ;

Bonne dans les pâtis où les bœufs rassemblés
Mugissent ; bonne encore aux fentes de la roche

Où les oliviers gris aux figuiers sont mêlés !

Au front des pics neigeux où l’aigle pend son aire,

Et dont le soleil fait des tours de diamant,

Dans le glacier d’où sort le gave en écumant,

Et d’où parfois, avec un fracas de tonnerre,

L’avalanche bondit sur nos champs de froment ;

Belle et bonne toujours, à la fois forte et douce,

Notre terre se dresse en granit menaçant,

Tourne vers l’étranger son plus âpre versant,

Et nous déroule l’autre en gradins, sans secousse,

Comme un tapis moelleux qui d’un palais descend.

Et là-bas, tout au bout du morne promontoire
D’où s’élèvent, le soir, les cris et les sanglots

Des mères et des sœurs pleurant nos matelots,

Notre terre est superbe en sa double victoire

De ses feux sur la nuit, de ses rocs sur les flots !

Elle est belle surtout au pays d’où nous sommes,

Provençaux ou Lorrains, Rouergats ou Bretons,

Au pays qu’en nos cœurs partout nous emportons,

Dont nous gardons l’accent, dont nous vantons les hommes,

Et que, depuis Brizeux à Paris, nous chantons !

Elle est douce au vallon où joua notre enfance

Et dont l’esprit toujours reprend l’étroit chemin ;

Douce ou l’on nous connaît, où l’on nous tend la main,

Douce où dorment nos morts, douce où l’on a d’avance
Marqué la place où l’on ira dormir demain !…

Mais plus belle et plus douce à notre âme meurtrie

Est la terre d’Alsace arrachée à nos flancs,

La terre où sont tombés nos cuirassiers sanglants,

Et d’où leur ombre encore éperdument nous crie :
" Frères, comme à venir vers nous vous êtes lents ! "

La terre qu’il faudra reprendre par l’épée,

Quitte à donner nos fils la les plus forts, les plus beaux,

– Mères, vous le savez ! – en pâture aux corbeaux,

Mais qui, plus belle encore de notre sang trempée,

Verra se soulever les morts de leurs tombeaux

Pour regarder venir, au sommet des collines,

Nos drapeaux bien-aimés qui claqueront au vent,

Pour ouïr nos clairons sonner en les suivant,

Tandis que sous le ciel, en notes cristallines,

Ses clochers chanteront dans le soleil levant !…

Terre de France, terre entre toutes féconde,

Dont on a pu blesser mais non tarir le sein,
Ruche d’où part vibrant le glorieux essaim
Que depuis trois mille ans Dieu mène par le monde
A l’accomplissement de quelque grand dessein ;

Terre où le soc demain peut se changer en glaive 

Et le canon bondir en écrasant des fleurs, 

Mère d’un peuple fier que trempent les douleurs, 

Qui trop souvent faiblit, mais toujours se relève, 

Plus grand au lendemain de ses plus grands malheurs ; 

                                                                                                                                                                                                                          Terre de laboureurs, d’apôtres, de poètes
Qui font beau ton passé, triste et doux ton présent ;

Terre d’où l’Idéal son vol puissant
Et monte dans le ciel avec tes alouettes
Dès que l’aigle a cessé de réclamer du sang ;

Pardonne à l’un de ceux que tes beautés enchantent,

Qui t’aime dans tes monts, tes plaines et tes bois,

Tes douleurs d’aujourd’hui, tes gloires d’autrefois,

De te chanter, un peu comme nos pâtres chantent,

Avec beaucoup de cœur, sans art, à pleine voix.

(François Fabié, Fleurs de genêts)