LES ROSES BLANCHES

C'était un gamin, un gosse de Paris,

Pour famille, il n'avait qu'sa mère

Une pauvre fille aux grands yeux rougis,

Par les chagrins et la misère.

Elle aimait les fleurs, les roses surtout,

Et le bambin, tous les dimanches,

Lui apportait de belles roses blanches

Au lieu d'acheter des joujoux,

La calînant bien tendrement,

Il disait en les lui donnant :

"C'est aujourd'hui dimanche, tiens ma jolie maman,

Voici des roses blanches, toi qui les aime tant,

Va quand je serai grand, j'achèt'rai au marchand

Toutes ses roses blanches, pour toi jolie maman."

Au printemps dernier, le destin brutal,

Vint frapper la blonde ouvrière.

Elle tomba malade et pour l'hôpital,

Le gamin vit partir sa mère.

Un matin d'avril parmi les prom'neurs,

N'ayant plus un sou dans sa poche,

Sur un marché, tout tremblant, le pauvre mioche,

Furtivement vola des fleurs.

La marchande l'ayant surpris,

En baissant la tête, il lui dit :

"C'est aujourd'hui dimanche et j'allais voir maman,

J'ai pris ces roses blanches, elle les aime tant,

Sur son petit lit blanc, là-bas, elle m'attend,

J'ai pris ces roses blanches pour ma jolie maman."

La marchande émue, doucement, lui dit ;

"Emporte-les, je te les donne."

Elle l'embrassa et l'enfant partit,

Tout rayonnant qu'on le pardonne.

Puis à l'hôpital, il vint en courant

Pour offrir les fleurs à sa mère.

Mais en le voyant, tout bas une infirmière

Lui dit ; "Tu n'as plus de maman."

Et le gamin s'agenouillant, dit

Devant le petit lit blanc :

"C'est aujourd'hui dimanche, tiens ma jolie maman,

Voici des roses blanches, toi qui les aimais tant,

Et quand tu t'en iras, au grand jardin là-bas,

Toutes ces roses blanches, tu les emporteras."

BERTHE SYLVA

Image trouvée sur le net.

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