Ici-bas tous les lilas meurent, 
Tous les chants d'oiseaux sont courts. 
Je rêve aux étés qui demeurent 
Toujours  ...

Ici-bas les lèvres effleurent, 
Sans rien laisser voir de leur velours. 
Je rêve aux baisers qui demeurent 
Toujours  ... 
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                       Ici-bas tous les hommes pleurent, 
Leurs amitiés et leurs amours. 
Je rêve aux couples qui demeurent 
Toujours  ...

                                                                                                                                                                                                                                                            (Sully Prud'homme) 

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                              NUIT de NEIGE  ...                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                La grande plaine est blanche, immobile, et sans voix.

Pas un bruit, pas un son, toute vie est éteinte.

Mais, on entend parfois, une morne plainte,

quelques chiens sans abri qui hurlent au coin d’un bois,

Un skieur solitaire ...

                                                                                                                                                                                                                                                        Une chanson dans l’air sous nos pieds plus de chaume.

L’hiver s’est abattu sur toute floraison,

des arbres dépouillés, dressent à l’horizon

leurs squelettes blanchis ainsi que des fantômes.

                                                                                                                                                                                          La lune est large et pâle et semble se hâter.

On dirait qu’elle a froid dans le grand ciel austère.

De son morne regard elle parcourt la terre,

et, voyant tout désert, s’empresse à nous quitter.

Et,  froids tombent sur nous les rayons qu’elle darde,

fantastiques lueurs qu’elle s’en va semant,

et la neige s’éclaire au loin sinistrement,

aux étranges reflets de la clarté blafarde.

Oh ! la terrible nuit pour les petits oiseaux !

un vent glacé frissonne et court dans les allées,

eux, n’ayant plus d’asile ombragé des berceaux,

ne peuvent pas dormir sur leurs pattes gelées. 

                                                                                                                                                                                                                                 Dans les grands arbres nus que couvre le verglas,

ils sont là, tout tremblants, sans rien qui les protège ;

de leur oeil inquiet ,  ils regardent la neige,

attendant jusqu’au jour la nuit qui ne vient pas. 

                                                                                                                                                                                                (auteur (Guy de Maupassant)

Première gelée  ...

Voici venir l'Hiver, tueur des pauvres  gens,                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                           Ainsi Ainsi qu'un dur baron précédé de sergents, 
Il fait, pour l'annoncer, courir le long des rues 
La gelée aux doigts blancs et les bises bourrues.

                                                                                                                                                                                                                                                          On entend haleter le souffle des gamins 
Qui se sauvent, collant leurs lèvres à leurs mains, 
Et tapent fortement du pied la terre sèche. 
Le chien, sans rien flairer, file ainsi qu'une flèche.

                                                                                                                                                                                                                  Les messieurs en chapeau, raides et boutonnés, 
Font le dos rond, et dans leur col plongent leur nez. 
Les femmes, comme des coureurs dans la carrière, 
Ont la gorge en avant, les coudes en arrière, 
Les reins cambrés. Leur pas, d'un mouvement coquin, 
Fait onduler sur leur croupe leur troussequin.

                                                                                                                                                                                                                                             Oh ! comme c'est joli, la première gelée ! 
La vitre, par le froid du dehors flagellée, 
Étincelle, au dedans, de cristaux délicats,
Et papillotte sous la nacre des micas  ...

                                                                                                                                                                                                                                               Dont le dessin fleurit en volutes d'acanthe. 
Les arbres sont vêtus d'une faille craquante. 
Le ciel a la pâleur fine des vieux argents.

Voici venir l'Hiver, tueur des pauvres gens.

                                                                                                                                                                                                                                        Voici venir l'Hiver dans son manteau de glace. 
Place au Roi qui s'avance en grondant, place, place !

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                 Et la bise, à grands coups de fouet sur les mollets, 
Fait courir le gamin. Le vent dans les collets 
Des messieurs boutonnés fourre des cents d'épingles. 
Les chiens au bout du dos semblent traîner des tringles. 
Et les femmes, sentant des petits doigts fripons 
Grimper sournoisement sous leurs derniers jupons, 
Se cognent les genoux pour mieux serrer les cuisses.

                                                                                                                                                                                                                                                    Les maisons dans le ciel fument comme des Suisses. 
Près des chenets joyeux les messieurs en chapeau 
Vont s'asseoir ; la chaleur leur détendra la peau.

                                                                                                                                                                                                                                                          Les femmes, relevant leurs jupes à mi-jambe, 
Pour garantir leur teint de la bûche qui flambe 
Étendront leurs deux mains longues aux doigts rosés, 
Qu'un tendre amant fera mollir sous les baisers.

                                                                                                                                                                                                                                                     Heureux ceux-là qu'attend la bonne chambre chaude ! 
Mais le gamin qui court, mais le vieux chien qui rôde, 
Mais les gueux, les petits, le tas des indigents ...

Voici venir l'Hiver, tueur des pauvres gens.   

                                                                                                                                                                                                                                                                                           "Voici venir l'Hiver, tueur des pauvres gens"
Jean Richepin  (1849-1926) "première gelée". 

 Petite Mamie  ...

                                                                                                                                                                                                                                                                                           Le temps passe lentement et la vie nous bouscule 

Tout comme l'orage s'apaisant au crépuscule

Il m'arrive d'être affaiblie, et de rêver doucement 

Sur les ailes du temps  ...

"Plus on Vieillit, plus le Coeur s'Attendrit".

Dans ma mémoire, inlassablement, les souvenirs défilent,

Mais jamais les images ne s'atténuent  ...

Parfois, mon coeur devient fébrile,

Mais, toujours le film de ma vie  continue  ...

"Plus on Vieillit, plus le Coeur s'Attendrit".

Au fond de moi, je sais que la satisfaction du devoir accompli,

M'accompagnera jusqu'à la fin de ma vie  ...

Toute ma vie, j'ai su donner le meilleur de moi même,

N'est-ce pas là, l'amour suprême  ...

 "Plus on Vieillit, plus le Coeur s'Attendrit".

Et même aujourd'hui, accablée par la maladie,

Le bonheur des miens, demeurera toujours,

Mon plus grand souci  ...

"Plus on Vieillit, plus le Coeur s'Attendrit".

 Quand je regarde derrière moi  ...

Le chemin parcouru pendant toutes ces années,

Et que je fais courageusement le bilan,

De toutes les épreuves que j'ai dû traverser  ...

 "Plus on Vieillit, plus le Coeur s'Attendrit".

Je vois alors, que toutes ces peines m'ont fait grandir  ...

Et qu'à travers toutes ces pierres  ...

Il pousse encore quelques fleurs  ...

Au jardin de mon coeur  ...

"Plus on Vieillit, plus le Coeur s'Attendrit".

J'ai écrit ce texte  pour une très gentille dame,

En qui j'ai beaucoup d'admiration ...                                                                                                                                                                                                                           (Claire De La Chevrotière)

L'hiver 
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                           Dans ce nid de verdure, 
L'hiver s'est invité, 
Amenant la froidure, 
La neige aux doigts gercés. 

Le ruisseau, que le gel 
Assoupit en ses rets, 
Comme une ample marelle 
Esquissée à la craie. 

Que les bois, déguisés 
De foulards en soie blanche, 
Entrevoient frisonner 
De la cime des branches, 

S'égare à l'infini 
Dans l'ombre du passé, 
Le silence d'oubli 
En efface les traits. 

(Cypora Sebagh) 

                                                                                                                                                                                                                                                                              La Jeunesse des Vieux  ! 

Merveilleux Noëls !

Ode pour la paix