Alfred de Musset à Venise  (poème) ...

 Dans Venise la rouge,
Pas un bateau qui bouge,
Pas un pêcheur dans l’eau,
Pas un falot.

 Seul, assis à la grève,
Le grand lion soulève,
Sur l’horizon serein,
Son pied d’airain.

Autour de lui, par groupes,
Navires et chaloupes,
Pareils à des hérons
Couchés en ronds,

Dorment sur l’eau qui fume,
Et croisent dans la brume,
En légers tourbillons,
Leurs pavillons. 

La lune qui s’efface
Couvre son front qui passe
D’un nuage étoilé
Demi-voilé.

Et les palais antiques,
Et les graves portiques,
Et les blancs escaliers
Des chevaliers,

Et les ponts, et les rues,
Et les mornes statues,
Et le golfe mouvant
Qui tremble au vent,

Tout se tait, fors les gardes
Aux longues hallebardes,
Qui veillent aux créneaux
Des arsenaux.

Ah ! maintenant plus d’une
Attend, au clair de lune,
Quelque jeune muguet,
L’oreille au guet.

Pour le bal qu’on prépare,
Plus d’une qui se pare,
Met devant son miroir
Le masque noir.

Sur sa couche embaumée,
La Vanina pâmée
Presse encor son amant,
En s’endormant ;

Et Narcissa, la folle,
Au fond de sa gondole,
S’oublie en un festin
Jusqu’au matin.

Et qui, dans l’Italie,
N’a son grain de folie ?
Qui ne garde aux amours
Ses plus beaux jours ?

Comptons plutôt, ma belle,
Sur ta bouche rebelle
Tant de baisers donnés…
Ou pardonnés.

Comptons plutôt tes charmes,
Comptons les douces larmes,
Qu’à nos yeux a coûté
La volupté !

Laissons la vieille horloge,
Au palais du vieux doge,
Lui compter de ses nuits
Les longs ennuis.

Comptons plutôt, ma belle,
Sur ta bouche rebelle
Tant de baisers donnés…
Ou pardonnés.

Comptons plutôt tes charmes,
Comptons les douces larmes,
Qu’à nos yeux a coûté
La volupté !

Prends le temps de vivre  ...

                                                                                                                                                                                                                                                                                            Ralentis, ralentis, ton rythme.
As-tu déjà observé les enfants jouant sur un carrousel
ou écouté la pluie tomber sur le toit ?
As-tu déjà suivi un papillon volant gaiement
ou bien admiré un coucher de soleil.
Tu devrais t'y arrêter.

Ne danses pas trop vite, car la vie est courte,
et la musique ne dure pas éternellement.
Est-ce que tu cours toute la journée,
toujours pressé ?
Lorsque tu demandes comment ça va,
est-ce que tu prends le temps d'écouter la réponse ?

Lorsque la journée est terminée,
est-ce que tu t'étends dans ton lit
avec cent mille choses à faire qui courent dans ta tête ?

Tu devrais ralentir.

As-tu déjà dit à ton enfant,
nous le ferons demain et le remettre au surlendemain ?
As-tu déjà perdu contact avec un ami ?
Laissé mourir une amitié
parce que tu n'avais jamais le temps
d'appeler pour dire bonjour ?

Tu ferais mieux de ralentir.

Ne danses pas trop vite, car la musique cessera un jour.
La vie est si courte.
Lorsque tu cours si vite pour te rendre quelque part,
tu manques la moitié du plaisir d'y être.


(Auteur inconnu)

Le flocon

Venant de Norvège
Un flocon de neige
Qui volait au vent
S’en allait rêvant.
Voyant un fille
D’allure gentille
Par le Nord giflée
Bien emmitouflée
D’un bonnet de laine
Il se dit : "Ma veine !
De la bonne aubaine
Si je profitais pour me camoufler
Et me réchauffer.
J’attendrai demain
Pour continuer tout ce long chemin."
Il n’eut pas de peine
A mettre le nez
Dessous le bonnet
Mais sa longue route
Soudain s’arrêta :
Un frêle goutte
Fut le résultat.
Ceux qui se figurent
Pouvoir ignorer
Tout de leur nature
N’ont plus qu’à pleurer.

Louis Delorme.

.

Violette éternelle  ...

Sortant de sa cachette

La timide violette

Petite fée des bois

Dans sa robe de soie

Fait frissonner au vent 

Son petit cœur safran.

Elle se tient perchée

Son éperon dressé

Sur sa tige gracile

Aux formes volubiles,

Ses feuilles dentelées

En cœur lancéolé.

La rosée du matin

Illumine son teint,

Un parfum délicat

Imprègne son aura

Qui laisse diffuser

Sa fragrance fruitée.

Elle est fleur des amants

Depuis la nuit des temps,

Elle est l’âme divine

Des amours clandestines

Posée entre deux pages

Par la belle trop sage.

(texte : Alphonse Blaise)

(Image : Lia Selina)

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                    L’amour est ce qui est, qui fut et sera,

Seul un amour vrai peut faire tout ça.

Aimer, c’est être attiré par quelqu’un,

C’est se dire, qu’à part lui, y’en a aucun.

C’est rêver ensemble de choses possibles,

Nous accorder sur bien des choses inutiles.

Ne pas être un intrus dans sa vie privée,

Ne jamais non plus, déranger son intimité,  

Aussi ,toujours l’accepter comme il est.

Approuver qu’il fasse ce qui lui plaît, 

Aimer n’est pas un jeu que nous jouons,

Et pas non plus une fête que nous dansons,

Aimer n’est pas prendre, n’est pas donner.  

                                                                                                                                                                                                                                                  Aimer c’est toujours vouloir tout partager,

Aimer c’est vouloir prendre un même chemin,

Aimer c’est toujours nous donner la main,

   Et pas souvent nous la donner souvent,

Mais de le faire continuellement !

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                     Marcel (Marcel Bréault)

Il a neigé  ...

Il a neigé dans l'aube rose 
Si doucement neigé, 
Que le chaton croit rêver. 
C'est à peine s'il ose 
Marcher. 

Il a neigé dans l'aube rose 
Si doucement neigé, 
Que les choses 
Semblent avoir changé. 

Et le chaton noir n'ose 
S'aventurer dans le verger, 
Se sentant soudain étranger 
À cette blancheur où se posent, 

Comme pour le narguer, 
Des moineaux effrontés. 

(Maurice Carème) 

Le Nid

                                                                                                                                                                                                 Je commence à voir le bout du tunnel

et dans le fond, c’est bien naturel

Puisque tu m’as donné cet amour qui donne des ailes.

Comme l’oiseau qui voit arriver le printemps

Je vais nous préparer un tendre nid aimant

un petit nid doux et brûlant.

Il sera toujours inondé de lumière

la vie n’aura jamais plus de goût amer.

Alors tous nos rêves inachevés

seront sans limite réalisés.

Je serai pour toi en vérité

celle que tu n’as jamais oser imaginer.

Nous pourrons sans fin nous aimer

entendre nos coeurs chanter.

Cette musique langoureuse

qui donne à nos âmes fiévreuses.

Cette extase amoureuse.

                                                                                                                                                                                                                          (Auteur (Auteur Anonyme)

Le Mondain ...

" La dentelière "

                                                                                                                                                                                                                                                                         Entends-tu fredonner

La dentelière

Courbée sur son ouvrage,

A la lumière

D’un chandelier.

Pour quelques gages,

Mêlant ses doigts crispés

Et abîmés,

  A la dentelle rebelle.

Aux aiguilles qui fourmillent

Au rouet désargenté

Bientôt.

La nuit montrera sa couleur,

Le labeur avec la douleur,

Les reins rompus,

Le lin pourfendu.

Loin sera alors le repos,

Suspendu au fuseau.

                                                                                                                                                                                                                                        (Agnès Chêne)