Les naufragés de l'alzheimer

J'aime ces gens étranges
Aux trous dans la mémoire
Des trous remplis de plaies
Présentes ou bien passées
Vérités toutes crues
Remontant en marée
Quand les masques ont fondu
Que la farce est jouée

J'aime ces gens étranges A la mémoire trouée
Qui échangent des bribes
De leurs vies effacées
Voyageurs sans papiers
Sans qualification
Ils sont ce que nous sommes
Et nous leur ressemblons

J'aime ces gens étranges
Qui repèrent la fausseté
Des gestes et des paroles
Réclament l'amour vrai
Carburent à la tendresse
Négligent tout le reste
Ils sont vérité nue
Ils aiment ou ils détestent

J'aime ces gens étranges
Qui ont le mal d'enfance
Comme le mal du pays
Qu'ils chercheraient en silence
Derrière l'apparence
De leur mémoire perdue
Leurs corps parlent une langue
Que nous n'entendons plus

Julos Beaucarne
(extraits d'un poème de : Alzheimer et spiritualité, éd. Fides.)

L'Automne : 

Salut  bois couronnés d'un reste de verdure !
Feuillages jaunissants sur les gazons épars !
Salut, derniers beaux jours ! Le deuil de la nature
Convient à la douleur et plaît à mes regards !

Je suis d'un pas rêveur le sentier solitaire,
J'aime à revoir encor, pour la dernière fois,
Ce soleil pâlissant, dont la faible lumière
Perce à peine à mes pieds l'obscurité des bois !

Oui, dans ces jours d'automne où la nature expire,
A ses regards voilés, je trouve plus d'attraits,
C'est l'adieu d'un ami, c'est le dernier sourire
Des lèvres que la mort va fermer pour jamais !

Ainsi, prêt à quitter l'horizon de la vie,
Pleurant de mes longs jours l'espoir évanoui,
Je me retourne encore, et d'un regard d'envie
Je contemple ses biens dont je n'ai pas joui !

Terre, soleil, vallons, belle et douce nature,
Je vous dois une larme aux bords de mon tombeau ;
L'air est si parfumé ! la lumière est si pure !
Aux regards d'un mourant le soleil est si beau !

Je voudrais maintenant vider jusqu'à la lie
Ce calice mêlé de nectar et de fiel !
Au fond de cette coupe où je buvais la vie,
Peut-être restait-il une goutte de miel ?

Peut-être l'avenir me gardait-il encore
Un retour de bonheur dont l'espoir est perdu ?
Peut-être dans la foule, une âme que j'ignore
Aurait compris mon âme, et m'aurait répondu ? ...

La fleur tombe en livrant ses parfums au zéphire ;
A la vie, au soleil, ce sont là ses adieux ;
Moi, je meurs; et mon âme, au moment qu'elle expire,
S'exhale comme un son triste et mélodieux.

(Alphonse de Lamartine)

L'été se meurt 

L'été se meurt au creux du ciel

d'un automne naissant.

Il laisse derrière lui goût de miel

et souvenirs apaisants.

Le soleil plus avare de rayons denses,

cabotine avec les nuages,

tandis qu'au jardin s'épuise la fleur sauvage

qui tente une dernière performance avant

de tirer sa révérence.

Les couleurs de l'arc-en-ciel

s'effacent discrètement

devant le spectacle flamboyant et irréel

d'un automne trop souvent larmoyant.

L'oiseau indolent et rebelle

continue à piailler inlassablement,

mais chacun de ses battements d'ailes rappelle

que ce n'est plus le printemps.

L'arbre dans toute sa véhémence

se cabre à l'idée de céder au vent déluré et déterminé

à le dénuder avec impudence.

Le jardin, jadis aux allures magiques,

se referme avec regrets nostalgiques

sur un automne pomme-cannelle,

anticipant le retour des hirondelles.

(Cécile Blondeau)

Chanson d'automne !

Les sanglots longs
Des violons
De l'automne
Blessent mon coeur
D'une langueur
Monotone.

Tout suffocant
Et blême, quand
Sonne l'heure,
Je me souviens
Des jours anciens
Et je pleure

Et je m'en vais
Au vent mauvais
Qui m'emporte
Deçà, delà,
Pareil à la
Feuille morte.

(Paul Verlaine) 

Distribuer le bonheur !

Celui qui entre par hasard dans la demeure d'un poète
Ne sait pas que les meubles ont pouvoir sur lui
Que chaque nœud du bois renferme davantage
De cris d'oiseaux que tout le cœur de la forêt
II suffit qu'une lampe pose son cou de femme
A la tombée du soir contre un angle verni
Pour délivrer soudain mille peuples d'abeilles
Et l'odeur de pain frais des cerisiers fleuris
Car tel est le bonheur de cette solitude
Qu'une caresse toute plate de la main
Redonne à ces grands meubles noirs et taciturnes
La légèreté d'un arbre dans le matin.

(René Guy Cadou)

PRIÈRE AUX ANGES ...

Anges pleins de gaieté, connaissez-vous l'angoisse,

La honte, les remords, les sanglots, les ennuis,

Et les vagues terreurs de ces affreuses nuits

Qui compriment le cœur comme un papier qu'on froisse ?

Anges pleins de gaieté, connaissez-vous l'angoisse ?

Anges pleins de bonté, connaissez-vous la haine,

Les poings crispés dans l'ombre et les larmes de fiel,

Quand la Vengeance bat son infernal rappel,

Et de nos facultés se fait le capitaine ?

Anges pleins de bonté, connaissez-vous la haine ?

Anges pleins de santé, connaissez-vous les fièvres,

Qui, le long des grands murs de l'hospice blafard,

Comme des exilés, s'en vont d'un pied traînard,

Cherchant le soleil rare et remuant les lèvres ?

Anges pleins de santé, connaissez-vous les Fièvres ?

Anges pleins de beauté, connaissez-vous les rides,

Et la peur de vieillir, et ce hideux tourment

De lire la secrète horreur du dévouement

Dans des yeux où longtemps burent nos yeux avides ?

Anges pleins de beauté, connaissez-vous les rides ? 

Anges pleins de bonheur, de joie et de lumières,

David mourant vous aurait demandé la santé

Mais de VOUS je n'implore, Anges, que VOS PRIERES !

Anges pleins de bonheur, de joie et de lumières !

Priez pour moi, pensez à moi !

Poème de Charles Baudelaire, REVERSIBILITE.